mon p'tit mot m'a dit

prédictions

2012-01-25T09:28:00.000+01:00

La rumeur bouillonne,

les théories fusent...

Bientôt la fin ?

Explosion de Terre,
Renouvellement d'ère,
ou fin d'artifice ?

explication

2012-01-16T18:58:00.000+01:00

Une explication qui me botte... fantaisie buissonnière à l'attention de mes compagnes et compagnons du fil de l'écriture !

***

« Mon brusque départ a dû vous surprendre. Je m’en excuse et ne le regrette pas. »

Je vous dois quelques explications, j'en conviens, votre indignation est légitime. Quand on s'engage dans un travail d'équipe, il convient de remplir sa part du contrat. En l'occurrence j'espère que vous me comprendrez.

Nous avions choisi ensemble cette date, c'est vrai, le jeudi 12 janvier, pour une nouvelle rencontre... J'aurais dû prévoir ! J'aurais dû imaginer que la veille serait forcément une journée compliquée, harassante, chargée en investigations plus ou moins définies, et que j'éprouverais l'irrépressible envie, le besoin vital, de poursuivre celles-ci au cours du lendemain. Effectivement, à l'aube du mercredi 11, j'entamai une quête qui n'aboutit pas ; l'ambiance est toujours fiévreuse un jour pareil, on gaspille souvent beaucoup d'énergie pour rien. Bien que fourbue, je ne dormis pas la nuit suivante, préoccupée par mon échec. Le jeudi matin je me levai d'humeur exécrable, en proie à un cruel dilemme. Repartir en balade et farfouiller, ici et là, pour dégoter la perle rare, m'obligerait à inventer un prétexte sérieux justifiant mon absence à la réunion du fil. Par ailleurs, me rendre rue du Plat, où elle avait lieu, signifiait abandonner tout espoir de trouver chaussure à mon pied...

Au désespoir, je téléphonai à une amie de bon conseil qui me proposa la solution suivante : je lui expliquerais et décrirais exactement ce que je souhaitais, elle prospecterait pour moi dans les endroits que je lui indiquerais et me préviendrait dès lors qu'elle aurait mis la main sur l'exact objet de ma convoitise. Affaire conclue !

J'étais à l'heure pour notre atelier, comme vous avez pu le constater, cela au moins vous ne pouvez me le reprocher. Ayant posé mon portable, réglé sur vibreur, près de mon bloc de feuilles, à portée de main, d'œil et d'oreille, je ne pouvais cependant pas me concentrer sur la contrainte du jour ni me montrer attentive. Quand le texto libérateur s'est annoncé puis affiché, j'avoue n'avoir pas même réfléchi au fait que vous puissiez vous étonner, vous inquiéter, vous vexer. J'étais toute entière dans mon impatience, dans une urgence très ciblée et très personnelle. Je vous ai faussé compagnie, j'ai mis les bouts, pris le large, je m'suis tirée des flûtes en quatrième vitesse, débinée, enfuie. Circulez y'a rien à voir !

De cela donc je m'excuse ! Et voyez-vous, je ne le regrette vraiment pas ! Car me rendant chez André, rue de la Ré, adresse enregistrée grâce au message reçu, en ce lendemain du premier jour des soldes d'hiver, j'y retrouvai ma complice de shopping en train de monter la garde auprès de LA paire de cuissardes essentielles, unique pointure 37 restante, super élégante et sexy, en nubuck doublé de fourrure, que j'avais repérée en début de saison sous une autre enseigne et dont le modèle depuis m'obsédait : - 50% ça valait le coup non ?

Franchement, à cette période-là, on ne devrait rien programmer qui risque de vous faire rater les bonnes affaires.

***

(incipit issu de "Climats", d'André Maurois)

s'égailler

2012-01-11T13:58:00.000+01:00

S'égailler, s'égayer, se ressemblent, s'assemblent...

Mon esprit, mes pensées s'égarent et je vous livre quelques mots qui me viennent en pagaïe, pagaye, pagaille, pour illustrer ce joli verbe : dispersion, désordre, anarchie, enthousiasme, liberté.

S'égailler, je dois l'aimer beaucoup ce p'tit mot-là pour l'écrire aussi souvent ; car vous le lirez dans plusieurs histoires...

... quand lettres et mots se révoltent et manifestent contre la tyrannie d'un Point,

ou pour saluer tous ces martinets qui, certains soirs, s'envolent en nuages, et piaillent au-dessus de nos toits.

Je ne vois pas d'autre terme qui vous ferait mieux imaginer, et entendre...

... les dizaines d'écoliers qui s'éparpillent dans la cour, à l'heure de la récréation, sous mes fenêtres, et qui braillent. A peine lâchés, ils sont déjà dans leurs jeux ! Les gamins d'autrefois, en fin de journée, s'échappaient pareillement de la communale, lorsque la cloche avait sonné ; la rue était à eux, ou la campagne environnante. Mouvement, agitation, débandade, précipitation ! Que de joyeux désordres, n'est-ce pas, à revivre ici au cœur du p'tit mot épine, ou là, sur la grande mognoterie, au détour d'une Enfance singulière.

éoliennes

2011-12-29T12:39:00.000+01:00

Des éoliennes, on en voit partout : isolées, alignées, regroupées en champs d'hélices...

Ici une dame élancée

géante solitaire

brasse de l'air

cligne de l'œil

Là quelques danseuses

Se tendent vers le ciel

en faisant des pointes

Mais la tête leur tourne

... Évidemment présentes en Bretagne, les voilà exposées jusque dans les paysages merveilleux des Noëls du Château de la Ville Chevalier !

Petit moulin d'antan
a bien grandi.
Il est monté en graine
au vent du temps !

cadeaux

2011-12-21T21:55:00.000+01:00

L'idée de Sammy paraît aujourd'hui sur la grande mognoterie... J'ai profité du thème de décembre, du mot surprise et de sa contrainte associée, liée à la période des fêtes, pour imaginer une sorte de conte de Noël pour lecteurs mi-enfants mi-adultes... Avec l'envie de remettre en scène Sammy et Mamie Ginette, héros bien délaissés au cours de cette année 2011 !

A propos de cadeaux ! On en fait, on en reçoit, à Noël évidemment mais aussi en d'autres occasions, comme en témoignent les p'tits mots cadeau, coordonnés...

Je vous souhaite de joyeuses fêtes, de belles lectures si vous avez le temps, du plaisir à recevoir et encore plus à offrir ! A bientôt !

silences

2011-12-20T21:09:00.000+01:00

Eux sur la photo, de Hélène Gestern, Stoner, de John Williams et traduit par Anna Gavalda : deux lectures récentes, deux livres discrets et délicieux, si dissemblables. Et pourtant...

***

Eux sur la photo raconte une quête et se présente sous la forme dynamique d'une correspondance, elle-même rythmée par les descriptions minutieuses de quelques photographies.

Hélène n'a jamais vraiment connu sa mère, morte en 1972 quand elle était encore très jeune, et dont personne n'a jamais pu ou voulu lui parler. Alors, quand elle découvre un vieux cliché où sa maman apparaît aux côtés de deux hommes inconnus, elle a l'idée de le publier, accompagné d'une petite annonce, au cas où quelqu'un, par hasard, reconnaîtrait un personnage du groupe... Et c'est exactement ce qui se passe... Ainsi débute une sorte d'enquête surprenante où se démêle au fur et à mesure la pelote du passé. Mais, parallèlement, le poids du présent augmente, avec ses silences qui deviennent oppressants, et ses non-dits qui empoisonnent les rêves d'Hélène. Le fardeau est familier, certes, et encore invisible. Gagnera-t-elle vraiment à fouiller dans les mémoires ? C'est tout un cheminement, semé d'hésitations et de doutes que l'auteure nous invite à accompagner et à comprendre, en un premier roman chargé d'émotion, de pudeur autant que de rage, et tellement gorgé d'amour...

Le roman de John Williams ressemble, lui, à une biographie, celle de William Stoner, né dans une ferme à la fin du dix-neuvième siècle, dans le Missouri.

Ses parents, très pauvres, avaient espéré qu'il reprenne leurs terres une fois ses études d'agronomie achevées... Seulement voilà, leur fils ne quittera jamais l'université, car il y tombe amoureux, presque par hasard, de la littérature, « des combinaisons mystérieuses et toujours surprenantes de lettres et de mots enchâssés là, dans la plus froide et la plus noire des encres, et pourtant si vivants... ». Stoner devient enseignant, « passeur », se réfugiant dans la lecture à chaque étape difficile de sa vie, quand il aura besoin de recouvrer la paix. Son existence se déroule, banale, celle d'un professeur sensible et droit, emplie de rêves d'amitié et d'amour, et malheureusement jalonnée d'espoirs déçus... Il ne se passe pas grand chose finalement au cours de son parcours terne et si provincial, mais la représentation et la découverte en demeurent passionnantes, du début à la fin, grâce certainement au style original de l'écrivain et à sa remarquable adaptation en langue française.

***

Eux sur la photo et Stoner, récits conçus autour de l'amour, quêtes ici de racines ou là d'idéal, ont en commun la richesse et l'élégance des écritures, mais aussi les silences et les apparences qui minent la vie de leurs héros ordinaires. Comme on aime reprendre ces ouvrages, pour se retrouver un moment auprès d'Hélène et de son correspondant, ou auprès de William, dont on a partagé si intimement bonheurs et tourments ; comme on aime en relire les mots, simplement pour le plaisir !

approche

2011-12-19T13:03:00.001+01:00

L'automne se décourage

Les dernières feuilles meurent

Sous la première neige

Comme ce fin duvet sur toit

Le temps glisse et fond

L'hiver est à l'approche

youpi

2011-12-18T19:19:00.002+01:00

Je me souviens... d'une histoire de Noël lue dans un album lorsque j'étais enfant, où des animaux (longtemps j'ai pensé qu'il s'agissait seulement de chiens) rapportaient chez eux un sapin, en le traînant car il était de bonne taille et d'imposante envergure. Une fois arrivés dans leur chalet, ils s'apercevaient que l'arbre était effectivement beaucoup trop haut ! Ils avaient bien réussi à caler la base, puis à le dresser, mais la cime rebiquait contre la voûte du salon, donnant à l'ensemble une allure ridicule, désastreuse...

Après quelques minutes de panique et d'interrogations, l'un des compères filait soudain pour réapparaître équipé d'une scie ! Grimpé sur une échelle, il se mettait à découper un trou dans le plafond, suffisamment large pour laisser passer le sommet du sapin et permettre à celui-ci de récupérer sa fierté naturelle.

Imaginez le bonheur des souris du grenier ayant pu profiter à cette occasion d'un bout d'arbre à décorer ! Je ne vous en dis pas plus, peut-être tomberez-vous un beau jour sur un exemplaire de cette histoire, dans une brocante de livres : la suite réserve encore des surprises, Père Noël, farces et feux de Bengale ! Mais il me semble que le récit de la scène ci-dessus peut suffire à régaler quelques jeunes oreilles...

Pendant des années, à chaque Noël, j'ai pensé à cette drôle de situation qui m'avait tant impressionnée ; dans ma tête je voyais nettement l'image de cette pièce où manquait une bonne rondelle de plafond. Et j'ai fini par retrouver le texte de cette aventure, en librairie, dans les années 1990, sous le titre Le Noël de Pouf et Youpi réédité chez Hachette, hélas en petit format. J'ai redécouvert à ce moment-là que le chat blanc et le cocker marron étaient les amis d'une fillette appelée Caroline, et que ces trois personnages avaient été, parmi d'autres, imaginés par Pierre Probst...

A ne pas confondre avec Martine, Moustache et Patapouf, créés par Gilbert Delahaye et Marcel Marlier ! Bon, d’accord, Caroline, Martine, ont le même âge, toutes deux nées en 1953... Juste un peu vieillottes !

artifice

2011-12-08T23:30:00.002+01:00

A l'occasion de la Fête des lumières, à Lyon, du 8 au 11 décembre...

La lumière n'a pas de lumier

Et le plumier vit sans plumière ?
Deux célibataires ! Marions-les !

Écrivons les chimères,

les espoirs colorés,

les profils éphémères,

les pierres enchantées,

la danse du rayon vert,

les monstres éveillés...

Du ciel jusqu'à la terre,

que de rêves graffés

à l'encre de lumière !

Voici quelques p'tits mots à relire pour l'occasion, entre deux escapades nocturnes : lumignons (2010), lumières (2009), lumière (2008), et pourquoi pas quais(1), quais(2)...


Les Grandes Espérances - Bâtiment des Archives Municipales

piège

2011-12-02T12:22:00.000+01:00

Ce piège en 2011 signes représente une contribution "naturelle" au concours proposé par la Biennale autour d'une terrible beauté...

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Je crache, je m'agite. Mes pattes et mon unique paire d'ailes ne me sont au sein de ce liquide d'aucun secours. J'étouffe. Dans ma tête passe un drôle de film : ma petite existence, si légère, si insignifiante, ne méritait pas de se terminer comme ça !

Certes ne suis-je pas la plus fine ! Pour ma défense je dirais que rescapée d'une éclosion confuse j'ai dû, comme chacune de mes sœurs, choisir une direction et me débrouiller. Les mouches n'ont pas de rapports sociaux, c'est dommage. De ce fait, nous ne bénéficions d'aucune expérience ni de conseils. En ce qui me concerne la chance m'a souri car j'ai vite élu domicile dans une ferme et pendant quelque temps hanté ses hangars et ses cours. Naturellement attirée par les odeurs fortes, j'y étais comblée de sensations.

Je ne sais ce qui m'a pris ce matin de vouloir visiter les environs. Guidée par un puissant arôme, enivrant, très différent des senteurs familières, je me suis retrouvée au-dessus d'un immense champ pourpre. Quel enchantement ! Émergeant de la tourbe, en cette aube douce, d'élégantes fleurs, hautes sur tiges, s'appliquaient à déployer leurs coupes odoriférantes et leurs ombrelles. Un ravissement ! Une tentation insupportable ! Et moi, la gourmande, je les ai butinées sans méfiance, jouant de la trompe et régurgitant à plaisir.

Puis j'ai remarqué, un peu plus bas, d'étranges feuilles : des urnes verticales, à l'aspect marbré, au ventre bombé et prometteur. Leurs couvercles, comme des casquettes négligemment rabattues, laissaient un passage suffisant. Pourquoi pas ? Curieuse, j'ai volé jusqu'à la visière la plus proche. Après avoir observé la cavité profonde seulement remplie d'eau claire, déçue, j'ai voulu repartir : hélas, impossible de progresser à rebrousse-poil. Bel et bien piégée, renvoyée à chaque effort vers l'intérieur, je suis finalement tombée...

Ces plantes sont cruelles. Mais j'ai compris. Elles ont besoin de moi ! Je les nourris pour qu'elles renouvellent leur terrible beauté. Je ne me débats plus. Je meurs.

__________

Pour en savoir plus, vous pouvez visiter, au Jardin Botanique du Parc de la Tête d'Or, la serre des plantes carnivores et profiter de son parcours très pédagogique ; sinon vous trouverez grâce aux quelques liens donnés des informations sur la sarracénie pourpre, les pièges des plantes carnivores... et aussi sur les mouches.

lignes

2011-11-27T12:30:00.001+01:00

Portée par les vagues,

je me laisse aller...

Lignes d'horizon...

Au gré des lignes

et parcourant l'espace,

je me dé-temps...

(D'autres lignes ou des motifs dans quelques précédents p'tits mots : avril, chiner, dioïque, écrire, motifs, prince.)

terrible

2011-11-19T11:50:00.001+01:00

Cette expo-là, elle est terrible !

Sur le Plateau, à l'entrée du siège de la Région Rhône-Alpes à Lyon, sont réunies quelques créations d'une douzaine d'enfants terribles de l'art contemporain, artistes travaillant aux USA (Robert Williams, Todd Schorr, Jeff Soto, Joe Sorren, Caïa Koopman, Victor Castillo), au Canada (Ray Caesar), au Japon (Naoto Hattori), en Australie (Reg Monbassa) ou en France (Robert Crumb, Nicolas Thomas, Odö).

Chaque sensibilité peut y trouver son compte... Pour ma part j'avoue avoir été fascinée par les graphismes foisonnants d'Odö ainsi que par l'univers de Jeff Soto dont il ne faut absolument pas manquer le "chat terrible" réalisé pour l'occasion sur un mur de l'ancien marché gare, tout proche de l'Hôtel régional.

Et regardez bien tout au bout du mur, mais aussi au sol avant la plaque... car j'ai eu beaucoup de chance ce jour-là. Et cha-cha-cha !

Pas mal non plus le complice du Parc Sutter, à la Croix-Rousse :

Alors comme chat oui, j'adore la Biennale !

suspension

2011-11-18T12:43:00.001+01:00

Si les points de suspension laissent vagabonder l'imagination, celle-ci pouvant accommoder le futur à sa guise, les mots suspendus, eux, paroles en l'air, émotions un moment retenues, flottantes, dessinent en se reposant une réalité brutale, un avenir imposé.

Le phénomène me rappelle un peu l'histoire, écrite ici l'an dernier, de cette jeune femme pressée qui se retrouvait pour quelques instants comme dans une bulle...

courge

2011-11-10T09:58:00.002+01:00

Trop déçue d'avoir raté l'expo de courges dans les grandes serres du Parc... j'ai "traité" le sujet, à ma façon :

Quelle tête de courge !
Quel cornichon !
Heureusement qu'il a pas le melon !

d'après la composition originale :

envolée

2011-11-08T23:36:00.000+01:00

Quelle histoire !

Vous ne m'avez sans doute pas connue ; peut-être m'avez-vous vue, une fois, à l'occasion d'une visite, mais je ne vous ai pas laissé de souvenir notable. On vous montrera des photos, ça fera l'affaire.

Quand la chose extraordinaire et inimaginable est arrivée, j'étais installée depuis de nombreuses années déjà au dernier étage d'un immeuble, au cœur du quartier dit chic d'une grande ville que vous reconnaîtrez sans doute. Enfin c'était quand même une drôle d'idée d'avoir choisi précisément cette situation en hauteur... J'y étais locataire d'un majestueux espace. Quant aux propriétaires de l'endroit, ce furent successivement deux couples et leurs enfants. Seul le fils de la première famille s'amusa de ma présence. Ensuite, il faut bien l'avouer, on ne me sollicita plus qu'en quelques circonstances exceptionnelles et souvent festives.

Certes je vivais dans un certain isolement et pouvais rester repliée sur moi-même pendant des semaines. Ayant toujours été exposée, du fait de ma fonction, difficile à emballer, de par mon envergure, devenue fragile avec l'âge, je souhaitais vraiment, vers la fin, qu'on me fiche la paix, qu'on ne m'oblige surtout pas à voyager, à partir ; j'avais notamment de plus en plus peur qu'on me roule. J'étais marquée, abîmée, ravagée par les vicissitudes du temps. Mais je laissais dire ; on pouvait bien multiplier les critiques, proposer des solutions pour que je débarrasse le plancher, j'étais bien là où j'étais et comptais bien y rester le plus longtemps possible.

J'ai toujours éprouvé un plaisir particulier, égoïste, à entendre les visiteurs s'extasier sur le paysage qu'ils pouvaient contempler de ma terrasse : ils trouvaient la vue « absolument époustouflante ». Ah ! Ils auraient bien voulu en jouir au quotidien, avec ou sans moi. Ils commençaient par tourner la tête dans tous les sens, déboussolés par cette forêt environnante, hétéroclite et désordonnée, composée d'édifices en béton ou de toits pentus, en tuiles, aux lucarnes plus ou moins proéminentes, longés de gouttières difformes, plantés d'innombrables cheminées, elles-mêmes prolongées d'antennes disparates... Puis les curieux détaillaient le panorama et énonçaient invariablement les mêmes noms : ils parlaient d'Oxygène et de Crayon, d'Opéra et de Basilique, de Tête et de Monts d'Or !

Et tout ça sans pollution sonore, estimaient-ils, surpris ! Question bruit, je peux vous dire que ça pétaradait pourtant pas mal en juillet ou en décembre et il y avait du monde à mes côtés pour assister aux feux d'artifice, mais habituellement c'est vrai, c'était plutôt calme et je ne percevais, venant d'en bas, qu'une rumeur inégale de moteurs, un bruit de fond que j'oubliais facilement. Des klaxons, des cris, en faisaient reprendre conscience par instants. Dans le ciel, bourdonnait de temps à autre un étrange insecte métallique mais ce sont les bandes de joyeux martinets, les soirs d'été, qui m'ont le plus enchantée et me restent en mémoire.

L'hiver, je savourais la légèreté des flocons, la douceur cotonneuse de la neige qui me protégeait des morsures du froid. Je préférais cela à la grisaille des jours de pluie ou encore aux agressions du soleil quand il écrasait la ville de canicule ! Mais ce que je redoutais le plus était le vent qui sévissait hélas en toute saison ! Au neuvième étage, il soufflait toujours avec violence : j'en ai essuyé des tempêtes !

Eh bien justement c'est le vent qui a eu raison de moi. Une bourrasque venue du sud s'est insinuée là où je paressais, dans une sorte de couloir entre le sommet de la cage d'ascenseur et le pignon de l'immeuble voisin ; puis elle s'est engouffrée entre mes pieds, sous mon plateau large et plein. Elle m'a littéralement soulevée. Dans un fracas monstrueux j'ai été projetée contre un des murets bordant la terrasse puis me suis retournée en écrasant le grillage de sécurité, et enfin je suis descendue en piqué tout le long de la façade, frôlant à peine les balustrades et les balcons, atterrissant dans un dernier râle tonitruant au milieu d'une cour gravillonnée. Lieu heureusement désert et inaccessible, le seul où je pouvais tomber sans faire de mal à personne, à deux mètres d'une verrière de supermarché. J'étais démantibulée mais au moins l'unique victime. Inimaginable...

Il y eut du monde à me regarder ainsi démembrée, à s'apitoyer, à poser des questions, à imaginer ce qui aurait pu arriver, de bien pire... Ma dégringolade a provoqué quelques cauchemars mais je sais aussi qu'elle est à l'origine de rencontres au sein de mon immeuble, entre personnes qui sans moi n'auraient jamais eu l'occasion de se parler. Car il a bien fallu me récupérer : en escaladant la fenêtre d'une ancienne loge, ils s'y mirent à plusieurs pour me scier, me débiter, m'évacuer...

Les objets ont une âme voyez-vous qui reste là où ils ont vécu le plus longtemps, là où ils se sentaient bien. Mon âme est donc établie là-haut pour toujours : on y parle souvent de moi, on me raconte, on compare ma chute à celle d'un certain piano de publicité, on évoque un ange gardien... Lourde table née pour le jeu, encombrante certes, mais sage et pratique pour l'appoint, meuble d'extérieur somme toute banal, mon involontaire envolée finale et décisive m'a fait entrer dans une légende, au moins familiale...

zèbre

2011-10-26T13:43:00.004+02:00

Un plaisir de les retrouver sur la plaine africaine : ils sont trois, Belinda, Kaliv et Flicka, arrivés cet été ! Bon, il faut les mériter, c'est vrai : quand ils sont de sortie, les drôles ont tendance à vous inviter à une partie de cache-cache...

Zèbre, y es-tu, que fais-tu ?
- Je mets mon costume...
et ne l'ai enfilé qu'à moitié !

"Un seul zèbre vous manque...", titrait un journal il y a quelques semaines ! Au Parc de la Tête d'Or, il n'y avait plus de ces ravissants animaux depuis 2008, quand il avait fallu transférer dans un autre zoo le seul zèbre survivant d'une rare et sévère épidémie... J'avais évoqué leur absence au cours d'une promenade avec un petit héros, Sammy, en février 2009 : parc (1), parc (2)

Promenons-nous dans la plaine... pendant que le zèbre y est...

intergénérationnel

2011-10-25T21:17:00.004+02:00

L'inter-génération, évidemment c'est possible ! Ou ce que je souhaite retenir de la semaine bleue 2011...

Vieillir ensemble, bien vieillir... : des formules titres pour des animations, débats et tables rondes au cours de cette semaine bleue.

"Vieillir" ! Allons, c'est normal ! Cela signifie que nous sommes vivants, que la vie suit son cours : vieillir c'est vivre et l'on sera toujours l'aîné ou le cadet d'un autre qui poursuit lui aussi et au même rythme son petit bonhomme de chemin. Alors disons que nous cherchons à vivre ensemble, et à bien vivre !

La retraite n'annonce pas la vieillesse, il n'y a pas de vie « active » et de retraite « passive ». Chaque vie est un parcours, évidemment composé de phases différentes, et jalonné d'obstacles ; toute notre vie nous agissons, nous évoluons, nous avançons. C'est l'âge qui peu à peu induit des soucis spécifiques, plus ou moins tôt, plus ou moins importants selon les individus ; avec les années, des handicaps très divers s'amplifient, avec lesquels il faut compter dans le déroulement du quotidien. La dépendance à accepter, les difficultés à dompter, modifient forcément notre comportement, notre disponibilité, notre image.

Mais chaque être a sa place, et sa voix, au sein d' une famille, dans son immeuble, dans son quartier, dans la ville, dans la société ; chacun, riche de sa propre expérience, possède des savoirs, est animé de passions, tout en ayant encore tant de choses à apprendre, à découvrir. Il est donc essentiel de favoriser les échanges, les rencontres, afin que l'on puisse s'affirmer, à tout âge, un parmi d'autres, tous associés dans les plaisirs et les rigueurs du monde. On se sent tellement plus forts à plusieurs.

Concernant le logement et l'habitat, nous ont été présentées des actions intergénérationnelles fort séduisantes, porteuses d'un objectif de lien social, de partage... En voici deux exemples :

un projet de résidence initié par le GIHP, groupement pour l'insertion des personnes handicapées physiques,
les propositions de partage développées par le réseau Pari Solidaire...

Il n'y a pas de recette miracle unique et collective pour améliorer une situation personnelle ou lutter contre l'isolement, mais de multiples adaptations et des possibles pour chaque individu. En communiquant, et internet peut contribuer à faire circuler l'information, en cherchant à faire connaître les solutions qui pourraient convenir à l'un, à l'autre, nous donnons aux personnes le choix de leur vie, de leur avenir.

Se sentir vivre...Vivre ensemble, bien vivre, en restant solidaires, c'est pour tous les âges...

bistanclaque

2011-10-20T08:46:00.000+02:00

A propos du roman Le sang des bistanclaques, par Odile Bouhier, aux éditions Presses de la Cité...

Lyon, 1920... Deux cadavres de vieilles femmes, l'un comme l'autre ligotés, viennent d'être découverts ; avant de grossièrement les emberlificoter, l'agresseur a de toute évidence torturé et violé ses victimes, leur perforant également le larynx pour y placer un fil de soie !

Qui sera le mieux à même d'élucider ces meurtres atroces, qui saura débrouiller l'écheveau ? Le vicelard mais efficace inspecteur Legone peut-être, des Brigades du Tigre ? Pourtant l'enquête patauge, surtout lorsque le Tricoteur (tiens donc !), arrêté et suspecté à l'occasion d'un nouvel homicide assez semblable aux précédents, se voit mis hors de cause. Le procureur doit admettre la nécessaire participation du service scientifique de la police judiciaire dirigé par le commissaire Kolvair, rescapé des tranchées, assisté du professeur Hugo Salacan, criminologue et chercheur, ancien élève d'Edmond Locard.

Odile Bouhier compose sur cette trame un polar alerte et foisonnant, au goût d'experts à la sauce classique, très française, et dont on espère sincèrement, dans un prochain épisode, retrouver les héros, même les moins sympathiques...

Le lecteur ici n'échappe pas, en prime, à la naissance d'une discrète et tendre histoire d'amour entre spécialistes sur la même longueur d'ondes. Mais surtout il prend du plaisir à accompagner les divers personnages, recommandables ou non, dans leurs pérégrinations, à pied et quelquefois en voiture, le long du Rhône, en bord de Saône... Il arpente avec eux les rues de la presqu'île, monte jusqu'à la Croix-Rousse ; il emprunte les fameuses traboules, visite de jour ou de nuit les quartiers de Saint-Georges, Saint-Jean, Saint-Paul, et leurs bouchons, s'aventure sur la colline de Fourvière... Les différentes investigations servent de prétexte à l'évocation de noms célèbres, d'événements historiques, de traditions soyeuses et gastronomiques, de lieux en devenir, d'anecdotes. L'ouvrage mériterait vraiment de figurer dans les prescriptions du guide du Routard...

Ce livre si complet, paru dans la collection Terres de France, est malheureusement desservi par une couverture trop neutre, à l'allure de carte postale arrangée, banale et colorisée, inscrivant seulement le roman dans son époque. En revanche le titre, lui, noyant la couleur sang dans une sorte de vacarme, interpelle, intrigue, attire la curiosité. Laissez-vous faire ! Les sensations seront supportables ! Qui n'aura pas envie, ensuite, de programmer la visite d'un atelier de canuts, pour vérifier en situation les bruits caractéristiques produits par la mise en branle des derniers métiers à tisser manuels, et entendre ainsi en direct le son des bistanclaques ?

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Quelques liens supplémentaires :

- le blog construit autour du personnage Victor Kolvair,

- le site de la Maison des Canuts,

- les informations sur le prochain Marché des soies,

- deux p'tits mots racontant une expérience personnelle d'élevage de vers à soie : soie (1), soie (2).

correspondances

2011-10-17T15:57:00.001+02:00

Chers lecteurs,

Ça y est, j'ai bouclé ma "lettre" de contribution à la grande mognoterie, testant ainsi la contrainte du mois. Rendez-vous donc sur le site de l'atelier pour découvrir Le médaillon du poète, ce texte contenant aussi un "idéal" afin de jouer le jeu presque jusqu'au bout !

Voici quelques compléments d'explication, pour ceux qui le souhaitent... J'ai choisi pour médaillon une œuvre que l'on peut admirer parmi les Objets d'Art et Sulptures du Musée des Beaux-Arts de Lyon : d'une forme gravée dans la pierre, ronde, parfaite, émerge un Buste de femme. Le même motif, en bois, surmonte le portail d'entrée du bâtiment côté Place des Terreaux.

Quant aux Amants heureux, de Courbet, que mon "poète" mentionne également dans sa lettre, la toile est visible dans notre Palais Saint-Pierre tandis que le dessin du même couple, à l'encre, est exposé dans une vitrine du Musée Courbet à Ornans...

En septembre 2009, j'avais déjà concocté un rendez-vous au Musée... Deux p'tits mots, deux épisodes - rendez-vous (1), rendez-vous (2) -, un échange de mails pour une histoire un peu plus légère et mystérieuse. C'est dans le cadre des rencontres Au fil de l'écriture, en 2010 et 2011, que j'ai plus tard imaginé des lettres (Vinaigre, Lettre à Anémone), ou participé à quelques correspondances fictives (En quête d'origine, Courrier littéraire, La lettre du comte de Varax).

L'écriture épistolaire est un exercice complet, création de personnages, définition d'un sujet, recherche d'une référence commune justifiant une connexion entre les individus ! Sans compter qu'il est très confortable de se mettre dans la peau de celui qui exprime, qui réclame, qui informe, qui supplie, qui charge ! La belle occasion parfois pour libérer des émois personnels sous couvert de romance et saupoudrer ainsi l'affaire de quelques touches d'intime...

Mais je vous laisse à votre provision de lectures, moyens et longs courriers...

A bientôt,

Martine

seniors

2011-10-14T09:08:00.000+02:00

La semaine du 17 au 23 octobre sera bleue... Comme chaque année à la même période, de nombreuses animations sont programmées, partout en France, organisées par les associations et les municipalités. Ces rencontres ont pour but d'apporter aux seniors, aux aînés, toutes les informations dont ils pourraient avoir besoin ou envie pour mieux vivre au quotidien dans leur quartier, se nourrir, se soigner, se divertir, se cultiver... Ces informations sont aussi précieuses pour les "aidants", soutiens de personnes âgées plus ou moins dépendantes.

Voici plusieurs liens de circonstance :

- le site national de la Semaine Bleue

- mon p'tit mot en 2010 : label

- mon p'tit mot en 2009 : cadeau

- le programme de la Semaine Bleue 2011 à Lyon

Au cours de la séance d'ouverture de la Semaine Bleue, lundi 17 octobre, sera signée la Charte de la cohabitation intergénérationnelle entre la Ville de Lyon et les associations.

Pour expliquer le fonctionnement de la Bib' à Dom' (la Bibliothèque à Domicile), je serai à la Bibliothèque de la Duchère dans le 9ème arrondissement de Lyon les mardi 18 et vendredi 21 octobre à partir de 15h, accompagnée d'une lectrice à haute voix.

Le jeudi 20 octobre après-midi, je participerai dans le 3ème arrondissement, au Centre social Bonnefoi, à la présentation des travaux de l'inter-commission seniors des conseils de quartier : charte concernant "le senior en déplacement dans son quartier" et aménagement de mobiliers urbains pour des pauses temporaires.

Où que vous habitiez en France, n'hésitez pas à vous renseigner auprès de votre mairie pour connaître en détail ce qui se passe près de chez vous au cours de cette Semaine Bleue...

octobre

2011-10-10T21:28:00.001+02:00

Octobre en brumes, mois à rhumes

Octobre en bruine, hiver en ruine... dit-on.

Pas très sympa tout ça ! On a envie d'en rajouter, histoire de conjurer le sort :

Octobre en brouillard, mois de cafard

Octobre en smog, hiver à grogs

Octobre en gelée, mois à frissonner

Octobre en glace, hiver en grimaces

Octobre en brise, mois qui défrise

Octobre en tempête, hiver en dettes

Octobre en vent, mois de tourments

Octobre en tornade, hiver en capilotade

Octobre en pluie, mois à soucis

Octobre en averse, hiver en controverses

Octobre en giboulée, mois à ramer

Octobre en grêle, hiver en querelles

Octobre en grisaille, mois en pagaille

Octobre en cumulus, hiver sans tonus

Cependant, vu le temps cette année, on peut rêver non ? Je préfère conclure ainsi, par exemple :

Octobre en soleil, mois plein d'oseille

Octobre en douceur, hiver en débardeur...

douceur

2011-09-26T15:55:00.001+02:00

Échappée toute en douceurs, activités et météo, le week-end dernier, en Franche-Comté...

De la dixième édition des mots Doubs, à Besançon, je conserverai le souvenir de quelques rencontres magiques, entre autres avec Richard Bohringer et Daniel Picouly offrant des lectures émouvantes et passionnées. Ces délicieux partages de textes et d'idées communiquaient des plaisirs pour le moins variés et tous étaient ponctués d'encouragements non seulement à lire mais aussi, et surtout, à s'exprimer par l'écriture.

Donnez donc vos mots doux

des ronds des beaux des fous

dites tout

le quotidien la vie

la mémoire l'enfance

le désarroi la colère

les envies les rêves

écrivez écrivez

... Débats dans l'air...

Entre les tables rondes

papillonnent les mots

A Ornans, après avoir visité le nouveau Musée Courbet, une promenade en ville et le long des berges fleuries de la Loue m'a permis de découvrir cette enseigne craquante, ou dirait-on croquante, invitation originale parmi les livres, et les écrivains :

Tout rat qui s'entête
à grignoter tant de mots
ne peut qu'y laisser des plumes

__________

A propos de Courbet, de la lecture... Connaissez-vous ce Portrait de Juliette, réalisé en 1841, qui représente la petite sœur de l'artiste endormie sur un livre ? Si paisible...

échappées

2011-09-23T18:13:00.000+02:00

Étrange ce mois de septembre ! Comme si cette année le temps de rentrée n'en finissait pas. Je peine à retrouver mon rythme et reconnais une sorte de paresse automnale... qui me pousse à multiplier les échappées. Belles évidemment, et dont j'essaie d'organiser doucement les impressions.

Échappées... Un joli mot, complice, au goût de fugue, de gagne, et de lumière aussi. Plutôt optimiste, finalement !

Alors, à suivre...

tricoteuse

2011-09-14T16:40:00.001+02:00

Je rêve d'écrire ne serait-ce qu'un petit polar bien sanglant et glauque. Mais pour l'instant, préoccupée par une collection d'aiguilles, je ne parviens qu'à habiller quelques personnages...

Lyon Minut', mercredi 14 septembre...

D'après nos sources les plus fiables, la "tricoteuse" serait sur le point d'être enfin identifiée par les services de la PJ, grâce à l'intervention de leurs experts scientifiques désormais incontournables.

Rappelons brièvement les faits ! Depuis le début de l'année, six messieurs d'âges divers ont été assassinés à leur domicile en notre bonne ville : assommés puis comme embrochés, selon le même rituel, sur de longues aiguilles à tricoter ! « L'œuvre de mains féminines ! Indubitablement ! », avait décrété le célèbre commissaire Grasset sur chaque scène de crime. Assertion confortée par la découverte d'éléments essentiels reliant les défunts : dans les armoires de tous ces infortunés on a trouvé, en effet, de confortables pull-overs à la matière et à la forme similaires, différant seulement par la couleur et la taille... La tricoteuse attentionnée ne semblait pas difficile question modèle : deux hommes étaient menus, trois autres plutôt charpentés et le dernier carrément obèse. Les outils pointus qui transperçaient les abdomens plus ou moins proéminents des victimes ont-ils servi préalablement à la confection des chandails ? De quoi faire frémir...

La recherche d'ADN sur les doux vêtements, ainsi que sur les mortels accessoires, s'est de toute évidence avérée fructueuse ! Voilà donc une enquête en bonne voie de résolution ! En attendant, Messieurs, restez vigilants, au cas où l'une de vos récentes maîtresses, douée pour les travaux manuels, vous ait gentiment laissé un souvenir en mohair ! Car il semblerait que notre tueuse locale se soit fixée la tâche d'éliminer chaque ancien amant, pour faire table rase du passé...

Nous espérons pouvoir vous annoncer dès le prochain article l'arrestation de cette abominable tricoteuse en série....

rhum-e

2011-09-06T11:12:00.000+02:00

Zut, ça y est, j'ai le nez qui s' bouche !

Je sens les larmes, elles montent aux yeux...

Et c'est parti, j'explose !

Qu'est-ce que tu dis ? A mes souhaits ?

Excuse mais là, faut que j' me mouche...

T'aurais pas un kleenex, ou bien deux ?

Des tout doux, même des roses ?

Que les tiens se réalisent !

C'est encore pire quand je me couche !

Et maint'nant j'ai la gorge en feu...

J' me sens vraiment tout' chose.

Quoi encore ? A mes amours ?

Là j' t'embrasse pas, personne me touche !

On va attendre que j'aille bien mieux.

T'inquiète, oui, je m' repose...

Que les tiennes durent toujours !

Mes grogs j' vais les boire à la louche !

Dès qu' mon p'tit corps s'ra moins fiévreux,

C'est promis je r'prendrai la prose...

Tu m'diras pas crève charogne !

Na !

épine

2011-08-24T16:47:00.001+02:00

Où se mêlent une récente lecture, des tireurs d'épine, la canicule, la rentrée scolaire, ainsi que la rumeur de prochaines guerres des boutons...

Nous sommes plutôt vers la fin du siècle dernier, dans un village de campagne où subsiste une école aux airs désuets de communale... Hors périodes de vacances, on y voit les gamins s'égailler joyeusement dans les ruelles après la classe, regagner en bandes bruyantes leur maison du bourg ou la ferme voisine. D'autant plus en ce lundi de rentrée scolaire, alors que l'été joue les prolongations et s'étire en canicule !

Ce soir, les garçons les plus âgés, les vieux du cours moyen, ont jeté au passage leurs cartables par-dessus les portails, vite fait pour ne pas être retenus par les mères ; ils ont décidé qu'ils avaient bien trop chaud pour entamer si tôt leurs devoirs et se sont précipités sur le chemin de la rivière. Les garnements, arrivés au bord du cours d'eau, s'apprêtent à y planter les guiboles et envisagent même, pourquoi pas, de piquer une tête aux endroits les plus profonds. Trop tentante, par cette chaleur, la fraîcheur de l'onde... Ils se déshabillent promptement ; ils sont tout nus maintenant qui s'aspergent et chahutent et crient... Les rires résonnent alentour. Là où ils ont pied, ils cavalent, ils cachent-cachent, ils s'ébrouent, improvisent une course...

Un des gamins, le seul qui n'ait pas le crâne tondu pour cause de rentrée, celui dont la maman chérie préserve les cheveux mi-longs et bouclés, s'est aventuré en amont, slalomant entre quelques rochers ; on le désigne, on l'éclabousse, il cherche à échapper à ses poursuivants. Le fracas de l'eau le grise, l'assourdit, il met du temps à se rendre compte qu'il les a semés... A moins qu'eux plutôt aient lâché l'enfant à l'allure trop sage... Quand il s'arrête soudain et se retourne, le silence l'effraie d'abord, puis il grimpe sur la rive et se fraie un tunnel dans les herbes hautes et les pierres jusqu'à l'endroit où ils ont tout à l'heure laissé leurs affaires... C'est là, près de cet amas de branches qui avaient servi cet été à la construction d'une cabane provisoire ! Hélas, la bonne blague, il doit se résoudre à constater que les autres, ces affreux jojos, ont embarqué ses vêtements, tous ! Il ne reste plus rien, ni culotte, ni chaussures, rien !

Et par-dessus le marché, voilà qu'il sent une douleur sous un pied, comme une aiguille lui transperçant la chair. Il sanglote, il a mal, il se sent perdu, abandonné, bizarre. Dans un élan furieux il se redresse et tente quelques pas pressés sur le sentier qui repart en direction du village. Mais obligé d'avancer à cloche-pied, il ne va pas bien loin. Il s'arrête, s'assoit sur un rocher, plie la jambe et précautionneusement pose la cheville gauche sur sa cuisse droite, se penche. Il n' a même pas besoin d'écarter de ses yeux les boucles de sa chevelure ; d'habitude elles l'importunent, mais là elles sont encore humides et collées sur son crâne comme un casque ! Il inspecte la plante de son pied, souffle pour dégager la terre et enlève délicatement quelques bouts de feuilles ; il distingue aisément le petit point noir qu'il presse entre ses ongles, exactement comme sa maman lui a appris à le faire. Les yeux pleins de larmes, il recommence plusieurs fois, il grimace un peu, il s'acharne et parvient enfin, mais oui, à retirer l'infime brindille.

Pour autant, cela ne résout pas l'autre problème, et non le moindre : car il lui faut retourner à la maison ! Il peut certes marcher sous le couvert des arbres sans voir personne pendant un moment ; en faisant attention, ce doit être possible. Mais après ? Il lui faudra remonter la Grand-Rue, et là impossible d'éviter de rencontrer un villageois, sans compter ceux qui peuvent le reconnaître quand il passera sous leurs fenêtres ; il vont l'interpeller, se moquer, prendre leurs voisins à témoin ! Puis il faudra traverser le jardin, et affronter Maman... Comment lui expliquer ? La honte ! Il en veut aux copains, il les maudit, il pleure encore, se ressaisit, pose le pied gauche à terre, amorce quelques pas, un test. Des spasmes de chagrin encore. Mais ça va. Le courage revient. Pas d'autre solution. En route ! Il avisera.

Là-bas où se croisent l'allée de terre et la rue goudronnée, quelque chose bouge, quelqu'un – non, pitié, pas elle ! - qui agite les bras et s'approche en courant. Le garçon se jette derrière un buisson, ça pique, ça griffe, mais il sait que la fille l'a vu, la grande gigue comme tous ici l'appellent. C'est l'élève la plus grande, la plus vieille, la plus bête de l'école, une drôlesse qui se mêle de tout, une enquiquineuse. Mais ce sont bien ses sandales à lui qu'elle brandit là, son short, la chemise neuve de rentrée, et son caleçon aussi. On dirait bien qu'elle va lui sauver la vie... Mais à quel prix, se demande-t-il ? Pour rien ! lui dira-t-elle plus tard, juste parce qu'elle l'aime bien, parce qu'elle avait vu la bande partir à la rivière, puis revenir sans lui et balancer leur minable larcin sur un banc du square de la mairie, en passant ; ce n'était pas bien difficile de deviner... Ni de le trouver, vu que les ratiboiseurs avaient arraché et semé ses boutons sur leur chemin de retour...

Ainsi la scène ne finit pas trop mal, peut-être même est-ce le début d'une douce camaraderie entre deux enfants du pays, une amitié née d'une reconnaissance et qui leur tiendra chaud au cœur, longtemps.

__________

Après avoir lu une curieuse nouvelle de l'écrivain allemand Ferdinand von Schirach dans son inquiétant recueil intitulé Crimes, je suis allée ces jours-ci revoir le tireur d'épines exposé au Musée des Beaux-Arts de Lyon et qui fut sculpté en 1829 par Abel Dimier (1794-1864).

Il existe de nombreuses représentations du tireur d'épine dont la plus célèbre, en bronze, est exposée au Musée du Capitole à Rome. Les copies sont souvent très fidèles mais la pose diffère parfois légèrement, ou la matière ; les répliques sont de marbre, de terre cuite, et l'on trouve aussi de nombreux moulages.

Dans son récit, Ferdinand von Schirach raconte la vie étrange d'un homme qui fut employé par le musée de sa ville pour la surveillance d'une salle isolée. Au milieu de cette salle : une seule œuvre, une statue sans valeur particulière, un banal exemplaire d'un petit tireur d'épine... Oublié là, pendant des années, le gardien occupe docilement son temps à aller, venir, compter ses pas, mesurer la pièce, observer les visiteurs... Ni heureux, ni malheureux, il passe tout bonnement le temps, et se trouve plutôt satisfait de son existence organisée et sage. Jusqu'au jour où lui vient à l'idée d'observer plus précisément la sculpture, et cet examen suscite en lui, d'un coup, une question qui devient obsédante : le garçon a-t-il fini par la trouver, cette épine dans son pied ?

Je vous laisse découvrir, si cela vous tente, les suites et les résultats des investigations du gardien... Quant à moi, cela m'a donné envie de revoir notre tireur d'épine local, dans une ambiance caniculaire de rentrée scolaire et cinématographique, et de broder une scène...

éclaircie

2011-08-09T10:55:00.000+02:00

Entre le port et l'île

La brise bienvenue

Et tout ce bleu...

Entre hier et demain

Quelques claquements de voiles

Et des battements d'ailes...

Une parenthèse en août

Un envol provisoire

Une éclaircie...

fouets

2011-07-29T11:15:00.001+02:00

(une raison comme une autre d'être optimiste...)

Victoire ! Joséphine vient de dénicher, totalement par hasard, dans un supermarché très spécialisé, le modèle qu'elle cherchait depuis des semaines : il est destiné à remplacer les instruments précédents acquis autrefois, à l'aube de sa vie conjugale... Ah ceux-là ! Madame s'en souvient avec tendresse, comme les témoins d'une époque magnifique ! Emménageant avec Momo dans leur premier nid d'amour, il avait bien fallu se munir d'un kit de base, dont ces outils essentiels, et à ce moment-là, c'est une forme caractéristique qui était à la mode, très facile à manœuvrer et remarquablement efficace.

Deux, au départ Josie en avait prévu deux, par prudence, car on ne mesure pas toujours sa force dans l'action n'est-ce pas... Ils auront admirablement rempli leur mission, et duré finalement très longtemps, ces compagnons régulièrement utilisés pour les préliminaires de réjouissances diverses, agapes plus ou moins spéciales, intimes ou conviviales. Hélas, il avait fallu renoncer à l'un d'entre eux et l'autre était devenu hors d'usage...

En effet le premier fut un jour confié, pour essai, à une paire d'amis particulièrement avertis, Mado et Léon, histoire de rendre service ! Joséphine et Maurice ne revirent jamais leur précieux objet, une bonne affaire pour sûr, impossible à récupérer ! Puis le second les avait lâchés, trop rompu, usé, épuisé de brasser en solitaire : devoir l'abandonner, ça leur avait donné un sacré coup...

Ensuite, eh bien il s'était avéré impossible d'en retrouver un semblable, possédant le même intéressant mécanisme, à moins d'acquérir un antique exemplaire sur internet et d'en payer les frais de port. Étaient-ils devenus si vieux jeu ? Ils testèrent alors quelques produits aux fonctions similaires... La forme classique, le torsadé ou à boule, au manche simple, les déçut, engageant trop de dépense musculaire. Les autres innovations électriques étaient vraiment trop bruyantes, leurs vibrations trop intenses, leur nettoyage trop délicat. On ne pouvait nier les bons résultats, mais quel intérêt sans les émotions peut-être désuètes mais uniques dans leur souvenir, et répondant à des exigences gourmandes ? Ils voulaient par exemple la prise optimale de l'engin, à deux mains, ou encore qu'il génère des émulsions douces et résiste à la chaleur éventuelle des corps où il serait plongé...

Mais tout semble arrangé et notre couple bien récompensé de sa patience... Josie compte bien profiter dès ce soir de sa tournoyante acquisition pourvue de l'indispensable engrenage ! Elle et son époux cherchent d'ailleurs de la compagnie, si vous voulez en être, et goûter... Promis, ça m'étonnerait que vous soyez déçus par le menu et surtout par le plat de résistance : cette omelette maison, de si bonne réputation sur la place, dont les ingrédients auront été battus avec amour à l'aide du fouet idéal !

filigrane

2011-07-26T14:09:00.000+02:00

en filigrane dessiner le mot...

sillonner la météo arrière

venir s'échouer en croissant horaire

sous les pavés de dunes ou de pub

coincer la bulle mazoutée du disque

se faire bronzer nature ou textile

se promener le long de l'amour

en filigrane deviner... la plage !

Gamine

2011-07-17T15:31:00.000+02:00

Je vous invite à lire Gamine en vous rendant sur la grande mognoterie ! Profitez-en pour visiter... et consulter la charte de cet atelier d'écriture en ligne, ouvert à tous, où je propose de publier VOS textes construits à partir d'un thème.

Gamine est ma p'tite contribution personnelle et correspond au premier thème lancé pour l'été et lié au mot "départ".

A vos mines et vos claviers, pour me rejoindre...

dioïque

2011-07-15T23:53:00.000+02:00

Ma première rencontre avec un ginkgo biloba remonte au début des années 1990, à l'occasion d'une sortie scolaire à l'Arboretum de Chèvreloup, en région parisienne. C'est vrai, j'en suis tout de suite tombée amoureuse, au point de revenir avec ma classe aux saisons suivantes pour étudier ce bel ami, le voir vivre et évoluer... Nous étions tous charmés par l'apparence de ses feuilles originales qui, de plus, se teintent à l'automne d'un magifique jaune d'or.

Feuilles éventails

Palmes bilobées

Encrées dans le temps

A mon arrivée à Lyon il y a quelques années, j'ai aussitôt repéré les ginkgos du Parc et je leur rends encore visite très fréquemment. Comme s'ils constituaient des repères rassurants... Je passe saluer, par exemple, ce petit individu, plutôt bas sur tronc, à la chevelure en parasol...

...ou encore celui-ci, haut et fier, reconnaissable de loin, qui lance ses branches supérieures vers le ciel comme un feu d'artifice,

et dont les grappes de feuilles portent des... ovules !

Ce second spécimen est en effet une femelle dont les ovules recevront, transporté par le vent et les insectes, le pollen produit en grande quantité par les fleurs en chatons des arbres mâles...

Eh oui, car le ginkgo est soit mâle soit femelle, un arbre dioïque dit-on...

musique

2011-07-12T16:57:00.000+02:00

A lolobobo...

Décidément ça me tente de répondre à votre « initiative musicale participative », surtout après avoir constaté la diversité des très nombreuses propositions qu'on vous a envoyées... J'aurais bien d'autres idées, beaucoup en variété française (seulement moi j'aime Benjamin Biolay, Francis Cabrel, Marc Lavoine...), mais je reste sur ce qui m'est venu très vite à l'esprit en lisant votre invitation... Ce que j'ai tout de suite eu envie de partager, c'est un son particulier, une mélodie couleur tzigane liée au souvenir du magnifique film Liberté... Sorti il y a plus d'un an déjà mais j'en réécoute la B.O. toujours avec émotion...

A lire aussi, le p'tit mot de l'époque : liberté

balcons

2011-07-09T09:39:00.000+02:00

Ici, en ville, les balcons font la cour...

sortir

2011-07-08T09:53:00.000+02:00

J'évoquais plutôt fièrement, en octobre dernier, l'intégration de notre dynamique cité au sein du réseau mondial de l'OMS Villes-Amies des Aînés. La municipalité s'est alors engagée, suite à l'obtention du label, à réaliser ses promesses concernant l'amélioration du quotidien des seniors.

Parlons de ce quotidien... Pour briser l'isolement, prévenir et limiter les fréquentes sensations de confinement et de solitude, il s'agit évidemment de favoriser, quand c'est encore possible, les sorties et les déplacements de la personne âgée, en lui permettant ainsi de rencontrer ses pairs et ses voisins... Il existe quelques lieux privilégiés, essentiels, où nos aînés peuvent apprécier de se retrouver, s'ils le désirent bien sûr : c'est le restaurant de quartier. Non seulement leur motivation est peut-être plus forte pour seulement manger, mais les seniors, grâce à ce rendez-vous, obtiennent des nouvelles des uns et des autres, glanent et partagent des informations sur les manifestations locales ; ils ont aussi la possibilité de programmer l'invitation à table d'un ami ou d'un membre de la famille. Il semble évident que l'occasion du repas, régulièrement servi au resto senior du coin, participe à un certain équilibre dans la vie de la personne âgée et préserve son lien social.

Or voilà que la presse répercute l'annonce de la fermeture de trois foyers-restaurants rattachés à la Ville de Lyon, dans les 1er, 5e et 7e arrondissements (Le Progrès des 13 et 3O avril, 23 mai, 10 et 28 juin, 6 juillet - 20 minutes du 12 mai) De quoi susciter le sentiment d'une contradiction, des inquiétudes, ainsi que des interpellations politiques.

Quelques précisions : pour assurer le service de restauration en direction des personnes de plus de 60 ans qui désirent déjeuner en dehors de chez elles, la Ville fait appel à des divers prestataires, dont l'UGFRL (Union de Gestion des Foyers Restaurants de Lyon) qui bénéficie de la mise à disposition de locaux, à titre gratuit, pour exercer son activité. Cette association, qui assure aussi le portage de repas en résidences ou à domicile pour les personnes âgées, et qui effectue « un travail exceptionnel » (ce qu'aurait exprimé Gérard Collomb), doit faire face à d'importantes difficultés financières depuis plusieurs mois ; une dernière subvention accordée en Conseil Municipal n'a donc pas suffi au rééquilibrage des comptes. Des pétitions ont été signées. Un audit est en cours...

Sont évoqués ces derniers temps pour expliquer la situation critique de l'UGFRL : un ancien détournement de fonds, la baisse du nombre de bénévoles et donc l'augmentation de celui des salariés, la diminution du nombre de repas distribués... La Mairie envisage des solutions pour les personnes concernées par les fermetures : études de nouvelles propositions de confection de repas, appels aux restaurateurs voisins des foyers fermés, transferts de locaux... Cela veut dire bousculer des habitudes, changer les repères, basculer vers un maximum de portage à domicile... Ne pourrait-on imaginer, dans les salles des foyers en question (qui si j'ai bien compris ne servaient pour l'instant qu'à la restauration), d'autres animations (lectures, jeux... et pourquoi pas aides informatiques...) qui attireraient les personnes âgées et les inciteraient à rester déjeuner, favorisant ainsi une meilleure fréquentation du restaurant ? Bon, ce n'est sûrement pas si simple... L'affaire est à suivre.

Je profite de ce message pour donner les dates de la Semaine Bleue qui se déroulera cette année du 17 au 23 février. A la Bib' à Dom', nous avons déjà programmé et préparons pour l'occasion plusieurs animations en résidences et dans les bibliothèques d'arrondissement. Pour en savoir plus sur cette Semaine Bleue, nationale, encore mal connue, vous trouverez des informations en relisant le p'tit mot label et surtout en visitant le site correspondant.

lancement

2011-07-03T14:32:00.000+02:00

Ça y est, la grande mognoterie est ouverte !

Conçue comme un prolongement de mon p'tit mot et dans un format semblable, la grande mognoterie est un atelier d'écriture en ligne, pour tous, libre et gratuit, où je propose de publier VOS textes, ceux que vous aurez rédigés selon un thème. Ce thème correspond à un mot, pour garder le principe du mognotage, assorti d'une contrainte portant sur le style, la longueur du propos, l'insertion de formules...

Le but ? Offrir un espace d'expression à quelques amateurs d'écriture, occasionnels ou réguliers, souhaitant faire leurs gammes ou simplement participer de temps à autre à une aventure commune.

Rendez-vous donc sur la grande mognoterie ! Prenez connaissance du 1er thème lancé pour l'été, consultez la charte... J'espère que vous vous laisserez tenter un jour ou l'autre !

Parallèlement, mon p'tit mot m'a dit continue sa route bien sûr...

reproduction

2011-06-24T15:18:00.000+02:00

éloge de la copie...

L'exposition intitulée D'après Michel-Ange, en cours à la Bibliothèque Municipale de La Part-Dieu à Lyon, met en valeur de nombreuses copies et reproductions - études fidèles, variantes inspirées, et même parfois dérives - qui, toutes, célèbrent en les interprétant les œuvres du "divin" peintre-sculpteur.

L'ensemble de la présentation glorifie tous les artistes de talent, et notamment les graveurs, contemporains de Michelangelo Buonarroti (1475-1564), qui ont su multiplier les images des créations du maître en n'omettant jamais de noter l'origine des répliques. Leur travail a permis le rayonnement du talent de Michel-Ange, la diffusion de son style à une époque où l'on ne pouvait évidemment pas compter sur les procédés photographiques. Tous les dessins, estampes, moulages, conservent la mémoire d'originaux ultérieurement arrangés, de pièces disparues, de compositions perdues ; ils autorisent la restitution au public, au monde, du génie de certaines fresques inaccessibles. Ils constituent des modèles à suivre, essentiels, et de nos jours encore largement utilisés.

Le visiteur prend aisément conscience de ces fonctions trop méconnues des reproductions : communication et pédagogie...

Il ne faut donc pas manquer cette accueillante galerie (vous avez jusqu'au 9 juillet) pour son montage soigné, pour son intéressant parcours, pour ses images encadrées sobrement, si belles et fortes dans la célébration des corps et des mouvements, pour retrouver les impressions d'un univers pictural presque familier, et pour réentendre au passage Michel-Ange encourager l'un de ses élèves : "Dessine..., dessine..., dessine et ne perds pas de temps"...

Et si vous faites partie des retardataires ou si vous naviguez trop loin, la documentation se trouve et restera en ligne parmi les expositions virtuelles sur le site de la BML !

coordonnés

2011-06-23T16:18:00.000+02:00

anecdote...

En cette veille de vacances, alors que je feuillette quelques vieux albums d'école (ça m'arrive de temps en temps...), je repense à tous ces petits cadeaux reçus des élèves tout au long de ma carrière. C'est toujours une tradition d'offrir quelque chose, au moment de les quitter, au maître ou à la maîtresse. Dans les classes élémentaires, ça date de loin ; j'ai le souvenir que ma mère, dans notre village normand, se montrait plutôt fière en rapportant chez nous ses présents de fin d'année... Il s'agissait et il s'agit encore de chocolats à Noël, de fleurs en juin... Maintenant, les familles se regroupent souvent et cotisent pour une carte d'achat ou un objet personnalisé. Je porte d'ailleurs aujourd'hui la montre qu'une équipe de parents m'a offerte il y a juste dix ans...

Je me souviens que les enfants m'apportaient de nombreuses lettres, abondamment coloriées et signées, des bricolages faits maison, et plein de petits paquets particuliers, soigneusement emballés, parfois fragiles, des vases, des bibelots, des gourmandises... Ces cadeaux-là arrivaient le dernier matin de classe, serrés entre deux jeux de société puisque cela aussi était de mise...

Lorsque mes élèves me tendaient les précieux petits paquets, et ils le faisaient en général timidement, je les embrassais, puis je collectais l'ensemble, afin de ne pas gêner ceux qui n'avaient rien amené de spécial. Ensuite je faisais très attention en défaisant les papiers et les emballages et j'en sortais le contenu avec cérémonie. Il me semblait voir dans les yeux des enfants un certain contentement ; j'avais le bonheur de recevoir et, par ce petit rituel, ils partageaient tous celui de me faire plaisir.

Quand on évoque ces cadeaux, je dois avouer que je me rappelle plus particulièrement l'un d'eux... très original, et pour le moins inattendu... Je peux bien raconter l'anecdote, il y a prescription...

Cette année-là j'avais eu le cours préparatoire ; j'avais galéré avec Erwann, pendant des mois, non pas pour des problèmes d'apprentissage mais parce que c'était un enfant dit "précoce" et son comportement difficile à gérer, son mal-être évident, engendraient quelques turbulences entre nous... C'est une nounou qui accompagnait le garçon à l'école chaque jour ; elle le reprenait pour le déjeuner et il me semble bien aussi le soir. En effet je ne me rappelle pas avoir souvent rencontré les parents à la sortie de l'école. Ils travaillaient tous deux beaucoup. La maman devait occuper un poste assez élevé dans une entreprise, et son mari était "chef de projet" ; il avait indiqué cette fonction sur la fiche de renseignements complétée en septembre. Je crois qu'ils bossaient au même endroit, mais je n'avais pas retenu le nom de leur boîte. Nous nous étions vus eux et moi à trois ou quatre reprises, pour des discussions éprouvantes. Avec le recul et l'expérience, je pense avoir à l'époque manqué de souplesse, et nos entêtements étaient mutuels ; mais c'est une autre histoire... Tout cela pour dire que nous n'étions pas en très bons termes...

Ce dernier matin avait eu lieu en classe le rituel d'ouverture des cadeaux : aucun ne m'avait été apporté par Erwann mais je n'y avais pas attaché d'importance particulière. De toute façon, ses parents ne devaient pas avoir envie de me gratifier pour quoi que ce soit ! Cependant, à 11h30, alors que j'étais moi-même assez pressée de rentrer manger chez moi, Erwan et sa nourrice m'avaient rattrapée ; la jeune employée m'avait tendu vite fait un sac fnac en me précisant que c'était de la part de ses patrons. J'avais balbutié quelque remerciement, ils étaient repartis aussi sec, et moi j'avais continué ma route sans regarder à l'intérieur du plastique très léger et mou : j'étais juste sûre qu'il ne s'y trouvait ni livre ni disque.

C'est seulement en arrivant à la maison que j'avais pris connaissance du contenu... Eh bien, effectivement, il valait mieux que je sois seule pour le découvrir, en tout cas sans mon petit public d'élèves ! Tassés au fond du pochon, sans emballage ni papier, il y avait, pliés roulés, deux ensembles soutien-gorge et culotte, des sous-vêtements d'une marque célèbre qui existe encore, et dont les étiquettes portaient la mention "prototype" !... Le "chef de projet" qui œuvrait donc dans la fameuse entreprise de lingerie fine (info vérifiée l'après-midi suivant dans mes fiches) m'avait fait passer des modèles sans doute à l'étude : je les ai recherchés plus tard en magasin sans jamais retrouver les mêmes. Dommage, car franchement j'ai adoré ce cadeau plus qu'utile et choisi exactement à la bonne taille... Ils ne m'en voulaient peut-être pas trop finalement... Sans blague, je les ai portés longtemps mes jolis coordonnés !

ivraison

2011-06-19T20:47:00.000+02:00

Non, cette promesse n'est pas affichée sur la vitrine d'un marchand de vins local ni sur celle d'un négociant en cidre breton de marque notoire, mais elle s'étale en bien gros caractères sur la baie vitrée du supermarché très généraliste de mon coin de rue...

Le passant ressent un manque...

On croirait presque à un oubli volontaire ! L'ivraison aurait-elle ses raisons ? En tout cas le problème saute aux yeux, et ce serait peut-être un bon filon à exploiter pour un responsable de com.

J'en ai profité pour faire un détour par mon répertoire de terminaisons (!) et plus particulièrement chez les suffixes... Les noms en -aison, souvent dérivés d'un verbe reconnaissable, expriment une action ou son résultat, parfois les deux. Ainsi la livraison peut désigner le geste de remise comme l'objet finalement délivré. Il me semble cependant que notre charmante ivraison se définirait mieux comme une sorte d'enivrement (le processus disons) conduisant à l'ivresse, et correspondrait moins à l'ivresse elle-même... Ceci dit, je propose encore de varier les annonces : "ivraison offerte", "ivraison immédiate", "ivraison rapide", "ivraison record"...

Ce serait peut-être instructif d'aller tester le service en magasin ? Allez, rendez-vous au rayon apéro...

chiner

2011-06-16T00:52:00.000+02:00

Chiner... Un bien joli p'tit mot, coloré, taquin, attentif et curieux...

Tout en dessinant à la manière de Frederick Tristan, j'ai plaisir à me répéter la définition que donne du verbe chiner un de ses héros - disons qu'il se nomme Lucien - dans le roman intitulé Tarabisco. Pas simple le récit, ni le Personnage. Pour ce bonhomme étrange, doublement solitaire, chiner c'est d'abord brocanter, fureter "parmi l'hétéroclite étalage d'un marché aux puces", comme le lui a enseigné son père. Mais Lucien va plus loin : il continue de chiner chez lui, il "écoute battre le cœur du monde" jusque dans sa cuisine, au milieu de ses vieux objets. Et il se prend à le refaire, ce monde, à imaginer des histoires fabuleuses qu'il écrit ensuite, pour les sauvegarder et qu'elles s'épanouissent. Mais il aime aussi les dessiner, ses rêves, à l'encre... de Chine.

La plume crisse -

Dans les tracés de Chine

s'ancrent les rêves

Courbes

du Hasard

Illusions

en Nombre

Encres

du Rêve

mognonymes

2011-06-12T21:08:00.000+02:00

Nous avons déjà, ensemble, partagé quelques bulles. J'avais profité d'une opportunité, un anniversaire... Mais franchement là, aujourd'hui, je n'ai rien de spécial à fêter et vous propose de trinquer simplement - en fait, vous verrez que la situation me permet des exemples faciles - à la santé de mots récemment croisés dans la sphère du vocabulaire.

Il est très tentant de les mognoter ces individus-là au long suffixe commun et qui courent toujours le risque d'être confondus ; j'ose les désigner, et c'est une audace très personnelle, par le terme "mognonymes". Certains sont célèbres et usités, voire prisés en société, et d'autres plus rares et discrets. Allons, vous connaissez bien sûr les synonymes, si conviviaux et qui abondent toujours dans le même sens, les antonymes dont on se régale par avance des oppositions, les homonymes aux évidentes ressemblances sonores et parfois graphiques, les paronymes qui jouent de leurs silhouettes trompeuses, sans oublier les acronymes, ces sigles hautains qui cultivent leurs mystères !

Laissez-moi vous présenter deux autres couples de mognonymes : ils valent le détour et méritent, à mon sens, qu'on les éclaire... Puis vous les jugerez par vous-mêmes... Voici donc l'hyponyme, à l'allure faussement cavalière, accompagné de l'hyperonyme à l'envergure de mammouth, tous deux suivis du méronyme, qui veut absolument être de la partie, entraînant avec lui un holonyme au caractère très entier...

Vous allez comprendre... Prenez ce verre, cette flûte plus précisément : je vais me faire un plaisir d'y verser quelques mesures d'un breuvage de circonstance : vous constatez qu'il ne s'agit pas de n'importe quelle boisson, je vous ai choisi un champagne, présenté dans une bouteille de belle contenance, un magnum !

Ainsi:

- « flûte » est un hyponyme de « verre », « champagne » un hyponyme de boisson », « magnum » un hyponyme de « bouteille »,
- « verre » est un hyperonyme de « flûte », « boisson » un hyperonyme de « champagne », « bouteille » un hyperonyme de « magnum » !

Lorsqu'on catégorise les noms selon leur sens et que l'on considère une collection particulière, l'hyperonyme est en quelque sorte le mot en-tête de cette collection, et l'hyponyme un élément de cette collection. L'hyponyme est plus précis que l'hyperonyme.

S'agissant de verbes, on parle parfois de troponyme et d'hyperverbe, : disons que « siroter » est un troponyme de « boire », en en réduisant le sens, et que « boire » est un hyperverbe pour « siroter ».

On continue ?

Tenez, je vous prête ma bouteille, faites donc le service... Saisissez-la par le goulot ou exhibez-la par le culot, comme il vous plaira... Eh bien « goulot » et « culot », en tant que parties de la bouteille, sont des méronymes de « bouteille », celle-ci étant pour eux un holonyme...

Lorsqu'il est question d'un objet, d'une entité, d'un tout, l'holonyme correspond à ce tout et le méronyme en est un morceau, une part.

Bon, d'accord, tout cela vous saoule ! J'espère au moins que vous n'abuserez pas de commentaires anonymes...

atelier

2011-06-09T15:47:00.001+02:00

Mon p'tit hommage pour une dernière séance...

Au fil de l'écriture,
aujourd'hui der des ders !

C'est fini, ça c'est sûr !

Il va falloir s'y faire.

A chaqu' fois impatients

de gratter le papier,

on était bien contents,

toujours, de s'retrouver.

Certains venaient de loin,

fidèles au rendez-vous,

levés tôt le matin

Pour êtr' présents surtout !

Y'en a bien qui râlaient

quand notre professeur

cherchait dans son carnet

matière à enclencheur...

Mais tout l'mond' s'y mettait !

A l'heure c'était fini !

Ensuite beaucoup lisaient,

à voix haut', leur récit.

Tant d'idées, si variées,

tant de riches trouvailles !

Je suis époustouflée

par tout notre travail.

J'ai aimé nos partages,

vous écouter, vous lire,

mettre nos textes en pages :

y' avait l' site à nourrir !

Mon blog, lui, doit beaucoup

à cet atelier du jeudi.

Mon élan vient de vous,

de la confiance ressentie.

Bernard, tu as permis

tous ces p'tits bonheurs...

de plume, alors merci !

Chapeau ! Du fond du cœur !

________

L'atelier intitulé "Au fil de l'écriture" et animé par Bernard Cadoux n'est donc pas reconduit l'an prochain, mais l'Université Tous Âges à Lyon2 propose en 2011/2012 quatre cours dans le champ de l'écriture, de la poésie, du roman... Vous pouvez en consulter les descriptifs à la page 25 du pré-programme ici en pdf.

Les textes publiés au fil de l'écriture , et des années, restent en ligne...

sigles

2011-06-02T18:25:00.001+02:00

Les sigles, ces suites d'initiales utilisées comme abréviations, et qui permettent d'identifier rapidement une personne, une entreprise, un parti, une donnée, sont omniprésents dans notre vie quotidienne. Il faut bien avouer, cependant, que leur signification exacte n'est pas toujours évidente, ou dépend du contexte ; on les multiplie, on les confond, on aurait tendance à en abuser. Ils constituent un univers très mouvant, ouvert à tous les possibles, à toutes les créations, à toutes les transformations, bref il s'agit d'un répertoire idéal où piocher l'inspiration pour quelques gammes.

On s'amuse...

De nombreux ateliers d'écriture proposent ainsi de créer des sigles ou encore de choisir parmi ceux qui existent pour en tenter des interprétations personnelles. Par exemple :

- SNCF : Super Nuit Complètement Folle
- RTT : Répit du Travailleur Terrassé

- TVA : Trop vite acquis
- VIP : Valoriser l'Intérêt Particulier

- FDSEA : Fan De Séries Exclusivement Américaines...

Vous trouverez certainement sur internet des décryptages et trouvailles fantaisistes aux goûts très divers, du plus drôle au très vulgaire. L'exercice se nomme rétro-acronymie... En réalité les acronymes désignent seulement les sigles qui se laissent prononcer comme des mots ordinaires (PACS, UNESCO...), mais on pratique l'opération même sur ceux qui ne peuvent que s'épeler (PDG, HLM...).

Ces abréviations figurent également parmi les contraintes oulipiennes (aux côtés du dorica castra ou du perverbe) mais il s'agit alors de prendre un mot, un vrai, et de le traiter "comme" s'il était un acronyme... MARTINE se déclinerait ainsi en Muse de l'Âme Ravie, du Temps Interdit et de la Nuit Ensorcelée (!)... D'ailleurs, ce jeu-là me rappelle que dans mon enfance, à la campagne, je donnais souvent mes initiales en précisant : "MF comme Manufrance, ou Massey-Ferguson !"... Sacrées références ! Mais on peut inventer dans mon cas tant d'autres équivalences, des tonnes, plus ou moins glorieuses, comme citer Mylène Farmer, ou donner dans les Moules Frites...

et on abuse...

En fait, cet intérêt subit pour les sigles fait suite à la réception cette semaine d'un courrier assez déroutant, que vient de m'adresser la MRE (Mutuelle Retraite Européenne) pour me souhaiter la bienvenue parmi ses adhérents... Un courrier fort indigeste ! Vous pourrez le constater si vous tenez le coup et ne sautez pas directement, par lassitude, à la conclusion de ce billet. La lettre évoquée se rapporte à mon contrat complémentaire retraite appelé COREM et géré par l'UMR, Union Mutualiste Retraite appartenant à la Mutualité Française (tiens, MF!).

Pour le plaisir, et par amour de la poésie des sigles, autant vous dire que l'UMR était née, il y a quelque temps déjà, d'une volonté d'entente entre les MGEN, MAIF, MG, MFP, FNMF, MATMUT, AMF, CASDEN et BFM. Sachez aussi que l'UMR avait récupéré les engagements de la MFRP, anciennement UNMRIFEN-FP, organisme auprès duquel j'avais initialement signé, en 1981, pour une solution CREF...

Bref, aujourd'hui, on a l'obligeance de m'annoncer ceci : pour pouvoir être représentée à l'AG et au CA de l'UMR, je viens d'être automatiquement rattachée à la MRE car... Avant je dépendais de l'UMER (ah bon ?), dont faisait partie la MEPR ou la MAIF, mais depuis septembre 2010 la MEPR a fusionné avec la MRE, ce qui a entraîné la dissolution de l'UMER. On me prévient donc simplement que l'UMR me ponctionnera bientôt une cotisation pour le compte de la MRE…

J'ai à peine agrémenté la teneur originale... En conclusion, et du fond du cœur :

PPLV : Pitié Pour Les Vieux
MVER : Mieux Vaut En Rire

crapaud

2011-05-27T09:17:00.000+02:00

Il était une fois une espèce d'amphibien de petite taille, un type de batracien en voie de disparition répondant au nom de Pélodyte Ponctué... A la découverte de cet animal, impossible d'associer toutes les visions, rumeurs et expressions triviales, conjugaisons de laideur et de bave, qui accompagnent habituellement l'énoncé du seul mot CRAPAUD, un mot qu'on lance comme un crachat...

Car la bestiole en question, figurez-vous, particulièrement vulnérable et dont la longueur ne dépasse jamais 5 cm, est loin d'avoir une trop grosse tête et des yeux globuleux. Quant à son corps, on ne saurait le qualifier de trapu ! Sa peau de couleur variable, du vert olive clair au brunâtre, présente bien sûr quelques boursouflures caractéristiques mais, discrètes, ces verrues font plutôt l'effet de taches lui mouchetant le dos et les pattes. Ces ponctuations foncées valent par ailleurs au Pélodyte le surnom de "crapaud persillé"... On dirait presque le titre goûtu d'une nouvelle recette savamment aromatisée, à la tendresse garantie...

Il n'est évidemment pas question ici de goût, mais, d'une certaine façon, de coût... Car voyez-vous l'espèce qui nous occupe est protégée ; il en existe une centaine d'individus dans le département du Rhône, dont certains affectionnent, entre autres lieux propices et en période de reproduction, deux mares situées dans le parc de Parilly. C'est ainsi que les responsables de RTE, en charge de l'installation d'une nouvelle ligne électrique souterraine pour de nouveaux besoins de l'agglomération lyonnaise, ont dû prendre en compte dans leur projet, et donc dans le financement des travaux, la présence possible et la protection des petits persillés.

Vous avez certainement en mémoire quelques trames de contes traditionnels mettant en scène des caricatures de crapauds, qu'ils voisinent avec les serpents au milieu d'expectorations nauséabondes engendrées par un mauvais sort, ou qu'ils coiffent fièrement le bonnet d'une sorcière cordon bleu pour baver dans la soupe... Mais aujourd'hui je pense plutôt à ce récit dans lequel le crapaud finit par se transformer en prince habillé de velours et d'or grâce au geste de pitié, au regard ému ou au baiser d'une belle et jeune fille... Imaginons que l'apparence attendrissante de notre crapaud persillé ait été délibérément choisie par un Petit Prince local fatigué d'être cuisiné depuis des décennies à toutes les sauces. Notre gentil héros rêveur aurait grandi et intégré, à l'adolescence, la famille des crapoussins domiciliés à Parilly, recherchant le calme et l'anonymat, attendant patiemment d'attirer l'attention et de conquérir le cœur d'une passante idéale... Entre Grimm et Saint-Exupéry, un nouveau Petit Prince charmant et amoureux !

Dites les filles, que diriez-vous de ce nouveau mot original et doux dont vous pourriez lancer la mode : "Mon petit crapaud persillé..." ? Ne serait-ce pas là une tournure originale pour murmurer à votre amant que vous le considérez comme un être rare et précieux ? A tester ! On verra bien ce qu'ils en pensent !

autodestruction

2011-05-21T07:29:00.001+02:00

Ce n'est pas mon habitude de commenter l'information mais là, impossible d'échapper au feuilleton DSK.... Un tourbillon. Tout le monde en parle, répète ce qu'il a entendu, ce qu'il veut retenir, croit savoir, place une allusion ou essaye un point de vue. On en est comme imprégné. Quand même, notre attirance vers cette actualité-là, ces questions et ces doutes exprimés, quelle passion unanime impressionnante ! J'écoute bien sûr moi aussi, je regarde, j'attends la suite...

Toute cette histoire dont l'étalage paraît à certains moments indécent, nous bouleverse tant, chacun : je n'arrivais pas bien à comprendre... Jusqu'à ce que je sois aidée un peu par l'analyse de Serge Hefez (à lire, à écouter)...

Si cette histoire nous touche tous profondément, voire intimement, n'est-ce pas parce qu'elle nous renvoie à la figure nos propres contradictions, nos faiblesses, une condition humaine toute en ambivalence ? Si les faits sont avérés, qu'est-ce qui aura poussé un homme riche, aux multiples pouvoirs, à commettre un acte insensé, un crime ? Ce ne peut être qu'un pétage de plombs, une sorte de vertige, d'élan de mort, qui revient à une autodestruction, un suicide évident. Ce genre de pulsion n'est pas réservé aux désespérés... C'est sans doute là ce qui émeut et fascine, ce qui révolte et fait si peur ; je voudrais bien ne pas y croire.

saisir

2011-05-17T13:10:00.000+02:00

Fin de journée chez Monsieur L'HUISSIER

ou Saisir à gogo

« Enfin ma chère, lance Monsieur (imaginez-le du genre pète-sec) en pénétrant d'un pas vif à l'intérieur de l'office, avez-vous perçu la gravité de la situation ?

- Certes, rétorque Madame, style reine du fourneau, la voix pointue et sur fond de crépitement culinaire, je l'ai vivement exposée, de chaque côté, et prestement retournée sur le gril pour qu'elle n'ait pas vraiment le temps de cuire et qu'elle reste saignante...

- Allons, cessez de plaisanter. Vous profitez toujours du moindre prétexte pour rire de mes affaires. Je vous assure que cette fois, lorsque ce voyou, dont je devais réquisitionner les meubles, m'a empoigné brutalement par le bras et propulsé vers la porte, j'ai été envahi d'une peur indescriptible. J'avais déjà exprimé plusieurs fois le désir de ne plus être en charge de ce dossier.

- Vous avez eu du courage mon ami, c'est indéniable, et vos supérieurs vous sauront gré d'avoir pris le taureau par les cornes en vous déplaçant pour régler le problème au lieu de simplement attraper votre téléphone et demander à un collègue de vous remplacer.

- Du courage, oui ! J'en ai fait preuve ! Et je ne suis pas prêt d'oublier ma visite précédente au domicile de ce malotru : quand je m'étais présenté la première fois, c'est sa femme qui m'avait reçu. Plutôt insolente la garce ! Je n'avais pas mesuré le danger. C'est qu'elle ne manquait pas d'air, ni de muscles, je vous jure. Après m'avoir laissé gentiment entrer, voilà qu'elle m'avait ensuite sauté au cou, puis retenu fermement la tête entre ses mains et embrassé à pleine bouche. Avec quelle fougue ! Sans doute espérait-elle me corrompre... J'ai battu en retraite vite fait et ajouté ma propre plainte à leur compte déjà bien fourni !

- C'est vrai ! Je me souviens avoir été gagnée par un sacré fou rire lorsque vous m'avez raconté l'histoire. Mais cette fois-ci dites-moi, avec le mari, comment vous en êtes-vous sorti ?

- Au moment où j'agrippais la poignée de la porte, j'ai senti sa poigne faiblir et j'ai vu ses yeux se révulser. Il a été terrassé par un malaise, figurez-vous. Heureusement que j'étais là finalement... Faiblesse cardiaque, ont dit les médecins du Samu. Ensuite, eh bien, ils l'ont emmené, et moi j'ai sauté sur l'occasion pour effectuer mon travail sans être importuné. J'ai appelé mes assistants gros bras et nous avons pu emporter tout le mobilier.

- J'espère qu'on ne vous reprochera pas d'avoir profité d'une bien triste opportunité. En attendant, passons à table ! Je vous trouve bien nerveux ! Posez-vous donc un peu, mangez, prenez de quoi vous requinquer. Ne faut-il pas vous ressaisir ? »

(petite scène inspirée de différents sens du verbe saisir ainsi que d'un fait divers insolite...)

compote

2011-05-11T22:40:00.000+02:00

(à propos du roman : Le goût des pépins de pomme de Katharina Hagena, traduit de l'allemand par Bernard Kreiss, éditions Anne Carrière)

Parlons essentiellement d'Iris, si vous voulez bien, qui dans ce roman vient tout juste d'hériter de la maison de sa grand-mère. C'est Iris qui raconte, qui se confie, c'est elle que l'on suit... Elle ne sait pas encore ce qu'elle va faire de cette bâtisse odorante aux soupirs faciles, aux pierres "rêches", qui lui rappelle son enfance et lui murmure aussi de vieilles blessures lointaines, enfouies...

Indécise, déconcertée, troublée, elle prend néanmoins le temps d'écouter les murs, les objets, le jardin, le potager, toute la nature alentour ; ce retour vers le passé lui pose problème, mais n'a-t-elle pas toujours eu plaisir à apprivoiser les secrets ? Jusqu'à en faire son métier ! En effet, devenue bibliothécaire, non par amour de la lecture, mais dans le but essentiel de rechercher des ouvrages portés disparus que personne ne consulte plus, elle passe aujourd'hui des heures à dénicher ces livres oubliés, et cela malgré le curieux rapport qu'elle entretient avec l'écrit.

Quelle étrange personnalité ! Lorsqu'elle était petite, amoureuse du vocabulaire, Iris s'évertuait à classer les mots. Elle les trouvait "beaux", "laids", jugeait certains "trompeurs" et d'autres "magiques", jouait avec eux, se délectait de leurs sonorités. Elle les a trop malaxés ou peut-être a-t-elle eu soif d'élucider de plus profonds mystères, de s'y réfugier, toujours est-il qu'elle ne lit plus désormais, depuis des années, comme méfiante, sans cesse à se demander s'il faut vraiment "croire tout ce qui est écrit", tout ce qui est ainsi mis en conserve, "tout ce qui peut être lu".

Et là, en ce moment présent, ne vaut-il pas mieux affronter directement l'oubli, tous ces souvenirs tombés plus ou moins volontairement dans les trous de mémoire de trois générations ?

Il faut agir, oser se remémorer, comprendre. "Les pommes ne tombent jamais loin de l'arbre », affirmait Bertha, sa grand-mère, et les fruits ne demandent plus alors qu'à être ramassés. Ce qu'Iris entreprend, encouragée, il faut bien le dire, par le regard et l'humour d'un ami d'autrefois, un timide, comme elle. Et voilà qu'elle cuisine peu à peu le roman de sa famille : recomposer cette histoire, qui concerne tant de personnes qu'elle aime profondément, s'apparente à une quête de vérité, et celle-ci s'élabore au fur et à mesure de la récolte de tous les souvenirs épars. A moins qu'Iris ne fasse qu'inventer cette vérité, au fur et à mesure... en l'arrangeant de petites touches sensibles, et d'une pincée de larmes aussi, mais des larmes hachées menu, comme deux ou trois pépins réduits en poudre qu'on ajoute en mixant la compote, juste pour le goût.

Après avoir hésité sur les premières marches du livre, c'est certainement une lectrice plus qu'un lecteur qui se laissera finalement conduire à l'intérieur de la maison, attirée par le parfum nostalgique, "chaud et suave", laissé par la cuisson des pommes... Ce sera une bonne décision car la compote est "absolument délicieuse"...

colza

2011-05-06T09:18:00.000+02:00

Sur la palette d'un printemps

entre bleu ciel et jaune champ

une forêt de verts tendres

(Hélas je ne me suis pas arrêtée pour prendre une photo de ce paysage, la même vision répétée de nombreuses fois le long de ma route en traversée de France. Les couleurs me sont restées dans la tête, imprimées... Et j'ai cherché quelques mots pour vous décrire l'image, après tout plutôt banale en cette saison : il en existe sinon, ici sur la toile, un grand choix de représentations possibles !)

enseignes

2011-05-04T22:18:00.000+02:00

Prenez un routard français moyen... Imaginez-le, ce touriste : il s'applique bien sûr à suivre les conseils avisés de son guide papier choisi parmi les plus célèbres. Alors quand celui-ci recommande de lever la tête au passage dans les rues d'un centre ville historique, le promeneur, bon élève, remarque forcément, tout en gérant quand même prudemment le pavé, tous les détails des façades : fresques, sculptures et colombages, rebords, balcons et gouttières, teintes des pierres et débordements fleuris. Et voilà son regard attiré par de jolis panonceaux ouvragés, colorés, porteurs de symboles évidents, qui signalent la présence d'une échoppe, d'un commerce, voire d'une petite entreprise... Charmé par certains modèles particulièrement réussis, il se surprend à rechercher partout ces coquettes enseignes, dont il photographie les plus originales. Superbes souvenirs : de quoi garnir, à son retour au bercail, un bel album, qui sera facile à compléter au gré des futures sorties...

... Le touriste en question évidemment, c'est moi, guide du routard à la main et visitant quelques bourgs alsaciens incontournables, puis à la maison récupérant des clichés archivés, rappels de petits voyages précédents, pour les ajouter aux plus récents, et regroupant enfin le tout en en une galerie sympathique qui ne pourra que s'enrichir encore...

Oui, je vais vous les montrer mais attendez un peu... Car les photos sont une chose mais, au fait, le mot enseigne, d'où sort-il ?

Eh bien son ancêtre le plus lointain est latin : signum, "marque" ou image distinctive. Dans la famille, on trouve sans surprise le sceau, le seing, et aussi de nombreux autres mots, plus fréquents, contenant les bases suivantes :

-sign-, comme dans le signal, l'insigne, la signature ou encore le verbe désigner,

-sin-, l'exemple correspondant le plus étrange étant le tocsin,

et enfin -seign-. avec l'enseignement, le renseignement et donc l'enseigne.

La vieille enseigne fut d'abord définie, à l'instar de son ancêtre, comme une "marque", mais surtout comme une "preuve". Il en subsiste l'expression à telle enseigne, autrement dit "pour preuve", ou celle-ci : à bonne enseigne, "avec de solides garanties"... Puis, au Moyen Âge une enseigne fut un symbole de ralliement pour les troupes, une bannière ou une oriflamme. Au masculin, le nom désigna l'officier exhibant ce signe de reconnaissance, le "porte-drapeau" en somme. Enfin le mot s'employa pour les panneaux à l'inscription ou au dessin représentant la fonction des établissements commerciaux, dont beaucoup d'auberges... bien qu'à bon vin, il ne faille point d'enseigne et quitte à se trouver tous logés parfois à la même enseigne et dans les pires conditions....

Tous renseignements ayant été pris maintenant sur leur compte, il ne reste plus qu'à passer en revue les bijoux que j'ai glanés : souvent humoristiques, au ton rétro, voilà de belles enseignes, à l'ancienne, et pour certaines de réelles pièces de musée...

entracte

2011-04-25T17:45:00.001+02:00

Y'a d'la douceur dans l'air

Alors j'me mets au vert...

Qu'il vente ou bien qu'il pleuve

I'm'faut des idées neuves !

Je refais l'plein,

Tous les niveaux,

Et pis j'reviens...

A très bientôt !

(Que puis-je vous conseiller pour patienter ? Voyons... Choisir un p'tit mot de mon répertoire, ou faire un détour au fil de l'écriture... Mais si vous préférez sortir, aller au cinéma par exemple, je vous recommanderais bien Tous les soleils, en espérant fort qu'il passe encore en salles, ou alors Tomboy...)

oeuf

2011-04-23T10:48:00.000+02:00

Joyeuses Pâques...

Œuf... Si je n'avais pas séjourné au domicile de ce drôle d'Œuf, eh bien, voyez-vous, je n'aurais jamais connu le grand amour, un immense bonheur dont il n'est pas question que j'étouffe l'origine. Laissez-moi vous raconter...

Œuf... Vous ne trouverez pas beaucoup de familles portant ce patronyme assez particulier ; franchement, il ne faut pas faire tout un plat de ces noms qui paraissent si difficiles à porter. Ainsi j'ai bien connu un couple Œuf, pas gêné du tout, lorsque j'étais étudiant en Alsace ; mes amis Eiermann, de Stuttgart, m'avaient recommandé l'auberge de leurs cousins français, en insistant bien pour que je ne m'attarde pas aux apparences. Je serais logé à peu de frais et nourri grassement grâce à d'intéressantes spécialités... Certes !

Monsieur Œuf, Casimir Œuf, ressemblait en tout point à ce que vous imaginez déjà ; c'était un homme laid à l'allure totalement grotesque. Petit, les jambes arquées aux mollets de cycliste et aux cuisses massives, très ventru, il avançait en se dandinant et vous abordait sans abuser de politesses. Il vous transperçait de ses petits yeux ronds et jaunes qu'il tenait embusqués derrière des lunettes ovales. Et vous ne pouviez qu'être fasciné par son crâne chauve, blanc strié, luisant comme un miroir. La première fois que je le rencontrai, il m'accueillit d'un rire goguenard, m'enveloppa d'un bonjour méprisant et j'eus peur d'être gobé tout cru.

Madame Œuf, Colombe Œuf, se tenait en retrait. Elle aussi devait le craindre ! Elle arborait un petit air timide et paraissait du genre à rentrer dans sa coquille au moindre mot plus haut que l'autre ; et les hurlements semblaient être ici monnaie courante. Cheveux courts et toute menue, elle ne jouait pas la féminité ; mon père l'aurait traité de planche à pain et moi, à ce moment-là je me pris à comparer ses seins à des œufs sur le plat... Un sourire dut se dessiner sur mes lèvres, ce qui détendit l'atmoosphère... Son mari lui beugla pourtant l'ordre de me conduire jusqu'à la mansarde préparée à mon intention, tout en haut de la bâtisse.

Je montai derrière la dame ; sur le dernier palier elle me pria d'être prudent. La baraque était ancienne, les planches du parquet disjointes et ses petits dormaient à l'étage au-dessous, tous ensemble dans la même chambre me précisa-t-elle.

- Normal, vous les mettez tous dans le même panier ! lui rétorquai-je sans malice, ce qu'elle ne releva pas, trop préoccupée sans doute par ses propres pensées.

Ainsi, je marchais sur des œufs... et j'espérais avoir rapidement l'occasion de les connaître. Plus tard je découvris qu'il y avait parmi les six rejetons un p'tit Œuf extra-ordinaire, chocolat, que le couple avait recueilli d'abord et finalement adopté...

Je m'installai et pris mes marques peu à peu. J'étais touchée par Colombe que je jugeai décidément très courageuse, soumise, touchante de candeur, et je ressentis bientôt pour elle plus que de la compassion. Le maître de maison n'était guère facile ; quelques plaintes montaient parfois le soir de divers endroits de la demeure et je me doutais qu'il devait de temps en temps fouetter quelques récalcitrants, mère ou gamins. Je descendis à plusieurs reprises mais ne réussit pas à le prendre sur le fait. La seule fois où j'osai évoquer mes soupçons, il me regarda longuement dans le blanc des yeux avant de me conseiller d'aller voir ailleurs s'il y était et de m'y faire cuire un œuf...

Puisque nous abordons le sujet cuisine, je vous avoue avoir volontairement testé durant cette période toutes les déclinaisons de quiches et d'omelettes qui existent sûrement dans le monde ; je pris quelques kilos dont je mis ensuite des mois à me débarrasser.

Je croisai de temps à autre les enfants ; la mayonnaise prit bien entre nous, je m'attardai à jouer avec eux ou les accompagnai en biblioothèque. J'eus de la peine à les quitter lorsque mon stage à l'Académie locale des Bœux-arts se termina.

Quelques semaines après mon retour à Stuttgart je demandai à mes amis des nouvelles d'eux, et surtout d'elle à vrai dire. Ils me confièrent que le ménage s'était brouillé et que les petits, après le divorce, avaient malheureusement été dispersés... Pourvu qu'aucun n'ait été brisé à la suite de cette épreuve ! Pour en avoir le cœur net, je partis aussitôt à destination de Strasbourg et cherchai à reprendre contact avec Colombe... Après d'émouvantes retrouvailles, figurez-vous que je l'ai vite convaincue de m'épouser, et de devenir ma bien-aimée petite caille... Nous voilà frais mariés, d'aujourd'hui. Dimanche matin, nous récupèrerons chaque petit Œuf égaillé pour les réunir enfin dans la chaleur d'un nouveau foyer, notre nid.

déclaration

2011-04-16T18:35:00.000+02:00

Pour déclarer sa flamme, point de recette ! Cependant l'album Paradiso, de Frank Prévot et Carole Chaix, prodigue des conseils qui pourraient bien aider, à l'occasion, les amoureux les plus timides, quel que soit leur âge d'ailleurs... Cet album au grand format trouve sa place en Littérature Jeunesse, il remporte depuis plusieurs mois un franc succès auprès du jeune public, et le voici présenté et mis en valeur à la Fête de Villeurbanne (où l’illustratrice est même invitée d’honneur !). Je le vois néanmoins capable de conquérir sans effort les cœurs de tous les adultes amenés à le découvrir...

Paradiso se dévore comme une grande aventure, un récit de conquête, ancré dans un univers ordinaire, urbain. On le regarde comme un film dessiné, aux mille détails. On le lit comme un hymne au langage, aux lettres, aux mots et à toutes leurs compositions classiques ou très contemporaines, ludiques et décoratives. Mais il s'agit surtout d'une émouvante histoire d'amour dont le scénario infiniment tendre se déploie dans un décor foisonnant, un monde de traits où le lecteur se promène à loisir... Un régal, en somme !

"Maurice M Mona", si vous saviez à quel point !!! Mais bien sûr c'est compliqué pour un garçon, à seulement dix ans, d'exprimer son amour à celle qu'il aime ! Il se trouve bien empoté ! C'est que, de toute façon, les filles ne se satisfont jamais de seuls poèmes "voltigeurs" ou "tricotés" qui suggèrent pudiquement les émotions, elles veulent toujours parler, parler, parler encore et "pour de vrai" (ça, c'est plutôt juste...) !

Paradiso contient de charmantes images, irrésistibles, que les mots intègrent naturellement ; par-ci par-là, quelques touches et motifs rouge pivoine colorent la sincérité du prétendant timide à la recherche de l'inspiration idéale. D'après Pablo, le vieil ami et confident de Maurice, "la poésie est un truc que tu as du plaisir à dire et à redire". Définirait-il une histoire d'amour comme une chose qui se lit et se relit avec bonheur ? Alors Paradiso, délicate déclaration à "Monamour" en constitue un superbe exemple...

(Entre nous, "Monamour", c'est bien le plus tendre mot-valise que l'on ait jamais imaginé...)

motifs

2011-04-15T20:08:00.000+02:00

Le printemps inciterait plutôt à sortir... Tant pis si le clavier s'ennuie, comment résister aux tentations de saison ? Je m'balade donc, mais j'en profite aussi pour engranger les images et cueillir quelques inspirations ; je vadrouille disons, pour les bons motifs...

Justement des bons motifs, mais là dans le sens esthétique du terme, j'en ai trouvé quelques-uns à l'occasion d'une visite fraîcheur au Musée Gallo-Romain de Lyon, sur les pentes de la colline de Fourvière. Impossible de ne pas être attiré, fasciné, par les superbes mosaïques qui jalonnent le parcours, tout en descendant et remontant le bâtiment curieusement conçu en spirale... Après avoir noté sur place quelques modèles de rosaces et d'entrelacs, j'ai eu envie de les reprendre, chez moi, tranquillement, de compléter ma petite collection en recherchant d'autres formes possibles, et enfin d'essayer une présentation à mon goût. Comme j'aime ces moments où l'ensemble tend à se mettre en place ! Voilà typiquement le genre de travail qui me repose... J'oublie le temps qui passe et même le beau temps qu'il fait, je me concentre simplement ; rien n'est plus important que de parvenir à... quelque chose, à un semblant d'organisation... Comme lorsqu'il s'agit de boucler un texte, il faut bien fignoler le dessin...

Par ailleurs les motifs, si l'on considère les différentes définitions de ce nom si commun, se révèlent fort intéressants ! Quel est le lien entre les raisons, prétextes, excuses, et ces figures ornementales qui servent de thèmes décoratifs ? Eh bien c'est qu'ils engendrent tous une sorte de mouvement... Dans un cas on évoque un mobile ou un élan qui conduisent à agir d'une certaine façon ; dans l'autre on prend une forme, une structure esthétique que l'on s'applique à répéter, le plus souvent selon un rythme particulier. Utilisé aussi dans le vocabulaire musical, le motif consiste en une phrase mélodique que l'on retrouve plus ou moins modifiée tout au long du développement d'une œuvre.

Un p'tit mot banal le motif, et pourtant un vrai moteur d'action, une impulsion pour la plume ou l'instrument, et finalement l'origine possible de belles émotions.

parenthèse

2011-04-07T13:43:00.000+02:00

"... On étouffe ici ! Permettez que j’ouvre une parenthèse..."
Alphonse Allais, Le bec en l'air, BeQ

Quelques contributions, au choix...

Une parenthèse
entre deux silences -
Quelques mots

                    Une parenthèse
                    dans le discours
                    arrondit les angles

                                        Une parenthèse
                                        Tu l’ouvres, tu la fermes,
                                        Mais faut pas abuser

                                                            Une parenthèse
                                                            L'accessoire essentiel
                                                            Le détail qui tue

                                                                                Une parenthèse
                                                                                au cœur du présent -
                                                                                Un souvenir

                                                            Une parenthèse
                                                            dans ta vie -
                                                            Moi

                                        Une parenthèse
                                        ou deux, dans la nuit -
                                        Fais de beaux rêves

                    Une parenthèse
                    dans le temps pourri
                    Chic ! Une éclaircie !

Une parenthèse :
l'idéal pour conclure -
Mieux qu'un sourire en coin :-)

cadenas

2011-03-31T18:47:00.000+02:00

Chaque cadenas accroché aux rambardes de la passerelle Leopold-Sedar-Senghor à Paris, représente l'espoir d'un couple, une promesse: au lieu de confier à la tendresse d'un arbre leurs prénoms gravés à l'intérieur d'un cœur lui-même percé d'une flèche, deux tourtereaux ont chaque fois symboliquement bouclé l'antivol de leur amour au nœud d'une grille, avant de jeter la clé dans les flots de la Seine. Histoire de s'assurer que rien ni personne ne pourra jamais défaire le lien solide qui les unit...

La photo est banale… Ces cadenas d'amour sont apparus dans la capitale il y a quelques années déjà, d’abord sur le Pont des Arts, où de mystérieux nettoyeurs sévissent maintenant pour limiter l'invasion, puis sur le pont au Double et celui de l'Archevêché... Pas de problème pour les futurs amants tentés par ce serment original, il faudra sans doute du temps avant d'épuiser tous les garde-corps sur les ponts de Paris...

Les love padlocks ne sont pas une coutume locale, loin de là ! Il s’agit en fait d’un phénomène international ! Sur le net, on trouve de nombreuses images montrant les mêmes agglomérations métalliques dans quelques sites prestigieux et grandes villes, sur tous les continents. Certains avancent que la tradition viendrait de Chine et font référence aux cadenas d'amour jalonnant la Grande Muraille. D’autres pensent que le geste serait l’héritage d’une coutume slave, curieusement relancée dans les années 1980. Des parapets sont carrément envahis à Kaliningrad, à Saint-Pétersbourg. Il a fallu installer de faux arbres sur le Pont Luzkhov à Moscou, pour offrir des supports supplémentaires et accueillir toutes les serrures. Les balustrades disparaissent sous les fouillis colorés à Vilnius, à Kiev, à Odessa, à Prague… Vers l'ouest de l'Europe, de nombreux ponts menacent de déborder : à Cologne, à Bruxelles, à Glasgow, à Séville... à Paris.

Le rite s'est en fait largement répandu depuis 2007 avec la sortie en Italie du film Ho Voglia di Te ("J'ai envie de toi") de Luis Prieto, tiré d'un roman de Federico Moccia : les deux héros scellent leur sort au lampadaire central du Pont Milvio à Rome à l’aide d’un cadenas rouge portant leurs prénoms, puis le garçon lance résolument la clé dans les eaux du Tibre. Ainsi, transmise d'abord par les spectateurs attendris, la bonne idée a fait son chemin... Les couples ont ensuite investi le Ponte Vecchio à Florence, la mode a atteint Venise, puis Vérone, dépassant bientôt les frontières… Mais quelle pratique encombrante ! Ce qu’ont bien compris quelques ingénieux blogueurs à l’origine de sites à l'eau de rose proposant désormais aux amoureux du monde entier de fixer un cadenas virtuel sur le fameux lampadaire du Pont Milvio...

Non, décidément, je préfère le romantisme du vœu, personnel et secret, accompagnant le jet d’une pièce, dans la fontaine de Trévi par exemple puisqu'on évoque l'Italie...

Mais la vision des passerelles parisiennes m’a surtout fait penser à cet ensemble de sobres plaques que l'on peut observer à Lyon, le long des berges de mon Rhône plus familier. Sont en effet scellées sur le garde-corps de l'estacade, au niveau de la piscine, des lames métalliques, et sur certaines sont aussi gravés, comme sur les cadenas d'amour, deux prénoms : peut-être des fiancés ont-ils voulu laisser là une trace de leur passage, sans suggérer pour autant l'idée d'un enchaînement ou quoi que ce soit de définitif. En fait la majorité de ces plaques font plutôt référence à des lieux réels ou imaginaires issus de la littérature internationale, tous choisis par un artiste, Philippe Favier, à l'occasion d'une collaboration avec le Musée d'Art Contemporain en 2004 ; liberté fut donnée au public de compléter la table d'orientation. L'installation lyonnaise au bord de l'eau me semble bien plus poétique que les accumulations froides des serrures sur les ponts de France et d'ailleurs. J'aime l'idée que le fleuve soit le véhicule de nos rêves et de nos pensées, accueillant et porteur, plutôt que de lui faire jouer le rôle d'un gardien, détenteur d'une clé à jamais perdue et d'un sort englouti...

brune (2)

2011-03-25T08:57:00.000+01:00

Si vous avez manqué le début, c'est ici ...

Il se laisse aller et l'écoute maintenant; elle bute d'abord sur ses mots, puis se lance, avouant connaître son histoire. Stagiaire auprès de ce juge qui, elle le sait, vient pour l'ultime fois de le recevoir, elle a lu son dossier, et relu, passionnée. Il a joué de malchance, vraiment, le sort s’est acharné sur lui, et la rumeur surtout, tous ces ragots infondés propagés par des voisins aigris. Heureusement, l'affaire est close, faute de preuve tangible qui justifierait des poursuites quelconques. Il doit se considérer comme la victime d'une avalanche de coïncidences. Bien sûr, il y a cette fâcheuse chute, du trottoir sur la chaussée, la collision du corps de sa chère et tendre avec le bus arrivant en contresens. Certes, il avait amené la dame à regarder ailleurs alors qu'elle entamait la traversée du cours Lafayette... Mais cela se passait un soir, juste avant la nuit, sous des lampadaires cassés, la pénombre, et puis la fatalité... Elle a tout compris depuis le début! On a voulu trouver des similitudes, lui faire porter le chapeau pour d'autres histoires non élucidées: plusieurs prostituées des quartiers chauds, brunes, comme sa femme, avaient elles aussi succombé suite à de malencontreuses chutes, intervenues au coucher du soleil... Et alors? Le rapprochement était un peu facile!

Un frisson le parcourt, il la trouve touchante. On dirait qu'il l'a envoûtée et cette idée l’amuse. Il sent monter une émotion familière. Le ciel change de couleur.

Elle l'aura voulu. Il va jouer le tendre, le malheureux. Il explique, avec des trémolos dans la voix, qu’il est responsable, incontestablement à l’origine de l’accident qui a coûté la vie à son épouse. Pourra-t-il jamais s’en remettre? Il préfère la prévenir, il porte la poisse, c’est mieux qu’elle l’évite.

Il la sent conquise et s’oblige à rester calme. Elle lui prend la main, faisant cliqueter le bracelet. Elle soutient son regard. Comme elle avait hâte de le rencontrer à nouveau! Elle en a même rêvé! Elle a peur pour lui, au cas où il déciderait d'en finir. Elle veut l'aider.

Il s'emballe, de la voir ainsi fascinée, aveuglée ! Elle a raison de redouter quelque chose, car le voilà justement grisé, pris d'une étrange ivresse qu'il reconnaît. Il sait qu'elle le mènera à une grande jouissance, lorsqu'au final, comme les fois précédentes, il pourra contempler son pouvoir!

Il l'entraîne maintenant, loin du Palais ; ils marchent le long des berges, elle passe même un bras sous le sien. Elle est folle! Ils conversent, presque négligemment, et le ciel se teinte d’une étrange clarté, inattendue; il a entendu parler de l'heure bleue, à la frontière de la nuit. Il ne songe plus qu'à combattre les angoisses et le crépuscule qui s'annonce; il doit faire fuir ses fantômes en s'affirmant le plus fort!

Elle danse presque à son bras... Quelle bavarde! Elle l'étourdit. Ils discernent vaguement les dômes de la Cité puis le paysage s'obscurcit soudain. Il est tard, il n'y a plus personne à s'aventurer le long du fleuve. On est entre chienne et loup, se dit-il en esquissant un sourire. En contrebas, la surface de l'eau paraît bien sombre... Il la laisse avancer, seule, jusqu'au bord du quai, en quelques pas prudents. Elle parle trop, sur un fond discret de circulation sur l'autre rive.

Les pavés sont glissants. Il l'appelle dans un souffle rauque qui la surprend, alors elle trébuche, dérape et bascule. Elle s'affale sur l'eau, un sacré plat. C'est tout, elle ne lutte même pas! Il imagine qu'un torrent d’eau a pénétré dans la trop grande bouche. La voilà muette, la garce, pense-t-il, alors qu'il se sent inondé de sueur et comblé de plaisir.

Il n'y a plus qu'un clapotis ordinaire et cette chose qui brille par instants sur l'onde: le bracelet peut-être...

projet

2011-03-23T23:47:00.000+01:00

Ça roule plutôt bien pour mon p'tit mot, dont le répertoire s'étire, s'étire, depuis deux ans et demi déjà... Il me permet parfois d'exprimer des émotions personnelles mais j'espère aussi par son intermédiaire vous faire partager de temps en temps des informations originales. Quelque soit le sujet, j'apprécie toujours les moments de mise en forme des articles et je ressens le même plaisir en aidant, ailleurs, à la publication de textes créés par d'autres personnes. Ce qui m'a amené à concevoir un nouveau projet de site, un peu plus ambitieux...

Je vous annonce donc l'ouverture prochaine d'une nouvelle invitation à mognoter : il s'agira d'un atelier d'écriture en ligne où je me chargerai de publier régulièrement les textes que l'on m'aura envoyé, vos textes donc, rédigés selon un thème lancé au début de chaque mois. Ce thème consistera en un mot, pour garder le principe du mognotage, assorti d'une contrainte portant sur le style, la longueur du propos, l'insertion de formules... Le but étant d'offrir un espace d'expression à quelques amateurs d'écriture, occasionnels ou réguliers, souhaitant faire leurs gammes ou simplement participer de temps à autre à une aventure commune.

Pour cette grande mognoterie, je prépare actuellement une charte à l'intention des participants et travaille sur la présentation du futur blog : il me faut en effet choisir un modèle (template) et imaginer déjà la structure, prévoir les futures pages, composer le menu, lister les ingrédients essentiels. Voilà, pour l'instant, je n'en dis pas plus. Cependant je souhaite recueillir vos remarques, vos questions et vos conseils éventuels, en commentaires ci-dessous ou à l'adresse monptitmotmadit@mognoter.com.

Plein de mercis d'avance...

brune (1)

2011-03-21T18:54:00.000+01:00

en attendant les quais du polar...

Alors qu'il sort du Palais, en cette fin d'après-midi printanière, elle lui barre carrément le passage, exhibant au poignet le bracelet qu'il lui a offert lors de leur première rencontre.

Soit dit en passant, le cadeau ne lui avait pas coûté grand chose: il trimbalait le bijou dans sa poche depuis longtemps, et cette horreur lui rappelait trop sa femme! Avant-hier soir, ici même, à l'entrée du bâtiment, il s'en était en somme débarrassé, espérant du même coup se faire pardonner d'avoir bousculé la jolie brune. Ils passaient tous deux la porte vitrée, préoccupés, elle s'engouffrant vivement dans le hall, en retard sans doute à quelque rendez-vous, et lui fuyant tous les baveux et autres curieux de la place... Arrêté dans son élan, chacun se préparait à houspiller l'importun! Mais lui avait ravalé ses injures, subjugué par la chevelure et les yeux clairs de la femme... Elle avait d'abord grommelé, sur un ton absolument délicieux, puis, après avoir accepté ses excuses et son présent, sans en paraître surprise, elle s'était esquivée... ou plutôt diluée dans le couloir. Il était resté planté là un moment, agréablement chamboulé. Cependant, il avait oublié l'incident.

Elle l’a donc attendu aujourd'hui, à la même heure, au même endroit. Puisqu'il n'est pas pressé cette fois, il se réjouit d'avance de profiter un peu de sa liberté. Elle ne manque vraiment pas de charme cette fille! Une mèche sombre est joliment balayée sur la tempe gauche, les lèvres s'ourlent de promesses... Toute la journée s'est déjà on ne peut mieux déroulée en ce qui le concerne: son avocat s'est avéré bel orateur, convaincant, et le juge a fait preuve d'une crédulité bienvenue. Dehors le soleil, à la traîne, diffuse une chaleur encore douce, tentante, enivrante, malgré le soir qui approche... Allons, la bête aura peut-être ses chances avec la belle!

Mais non, il vaut mieux qu’il résiste et se tienne un peu tranquille… S’il s'attarde auprès d'elle le jour va s'éteindre, et il connaît ses limites.

Quand même, quel plaisir de la baratiner! Il articule quelques banalités tout en la détaillant; il la jauge. Mince, fragile, excitante, effrontée; il suffirait de pas grand chose…

(à suivre...)

mot-valise

2011-03-15T21:13:00.000+01:00

Invitation à animognoter... et plus si affinités !

Disons que l'animognotage aurait pour but de créer des noms d'animaux en faisant se télescoper deux désignations réelles : la proposition n'est pas originale, c'est vrai, car elle revient à concevoir de nouvelles créatures qui intégreraient bêtement (!) la compagnie déjà bien fournie des sardinosaures. Ce dernier terme, inventé par Jacques Roubaud, qui réunit dans la même famille toutes les bestioles improbables nées d'accouplements verbaux du même type, a d'ailleurs rejoint la liste des contraintes oulipiennes (rappelez-vous les perverbes…).

Bienvenue donc aux "matoucans", "ouisti-T.Rex" et autres "okapigeons".... Mais élargissons l'exercice...

Les sardinosaures ne sont en fait qu'un sous-ensemble de combinaisons possibles dans la catégorie des "mots-gigognes". Car on peut bien amalgamer deux mots sans tenir compte de leur nature ou de ce qu'ils désignent, pour peu que leurs syllabes coïncident : "floupe", "nymphormatique" sont des exemples glanés dans le curieux répertoire d'Alain Créhange....

Ces formes appartiennent elles-mêmes à l'univers du mot-valise (ou "portmanteau word") qui regroupe tous les mots originaux issus de la fusion de deux ou plusieurs termes existants. L'expression, suggérée par Lewis Carroll, fait référence au porte-manteau désignant autrefois une malle de voyage à deux compartiments solidarisés par des charnières. On rencontre aussi parfois l'appellation "mot-centaure".

Les mot-valises ne satisfont pas seulement les délires oulipiens ou les seuls amateurs d'imaginaire. Ils sont très présents dans le langage quotidien et cela ne date pas d'aujourd'hui : calfeutrer réunit calfater et feutre, informatique associe information et automatique. Certaines constructions permettent d’éviter un emprunt à l'anglais comme le courriel, de courrier et électronique... Peu à peu ils entrent dans les dictionnaires, tel l'alicament...

Les possibilités paraissent illimitées lorsqu'il s'agit de simplement s'amuser avec le vocabulaire, réservoir inépuisable. L'un des deux mots choisis peut englober l'autre, et il est aussi autorisé de gommer une syllabe ou quelques lettres : "motel", "rhinoféros". Lorsque la contraction s'opère sur trois mots, ou plus, le résultat constitue un "mot-pantalon". Tiens, pour ce dernier cas de figure, je vous propose un "rêvordilutionnateur" qui serait une machine révolutionnaire ayant le pouvoir de diluer le rêve dans l'ordre du monde...

Car le jeu devient réellement intéressant lorsqu'on cherche une illustration ou une définition pouvant convenir aux néologismes obtenus. J'aime assez ces exemples rencontrés sur wikipedia : le "chérisson", présenté comme un être au charme piquant, ou encore les "testicubes" dont je vous épargne la description.

Un réel plaisir de lire ces mots-valises, de les imaginer !

Mais revenons à nos moutons ; puisqu'il s'agit d'animognoter, un des mots utilisés dans l'exercice devra forcément faire référence à un animal, mais à part cela, liberté totale. Je suggère de piocher quelque inspiration du côté des opossums célèbres d'Hervé Le Tellier. Il suffit d'allier une bestiole au personnage connu susceptible de lui emboîter le pas... Alors pourquoi ne pas enrichir cet univers viril de quelques "hippopodames" illustres ? On ne sait jamais, le "cobraspoutine" aurait l'opportunité de fréquenter une "lamatahari"... On peut aussi visiter les animaux d'amour de Paul Fournel : près de son "cerf-les-fesses", accepterait-il les "gorillettes-du-Mans" ou bien un "redresseur-de-tortue" ?...

Amusaraignez-vous bien !

paysages

2011-03-11T12:23:00.000+01:00

Le Printemps des Poètes invite cette année à "sauter les frontières", à la rencontre d'infinis paysages. Quelle idée séduisante ! Même pour ceux qui comme moi, craignent les voyages, longues randonnées et chevauchées lointaines, hors de leur cocon douillet. C'est que mon âme vagabonde, elle, et aime malgré tout se laisser aller à parcourir librement le monde, mais en utilisant quelques moyens confortables. L'imaginaire et les rêves permettent de se jouer de la distance et du temps...

Le thème m'a rappelé toutes ces œuvres exposées l'année dernière au Musée des Beaux-Arts de Lyon, parmi lesquelles je me suis promenée plusieurs fois avec tant de plaisir ! L'ensemble retraçait l'histoire du "paysage" en peinture et son évolution en France au XIXème siècle. Le circuit très pédagogique et l'accrochage plutôt intime donnaient envie de s'attarder, de prendre des notes, pour ensuite s'essayer chez soi à quelques croquis.

Captant les lumières

Pour esquisser un siècle

Paysages de mémoire

Comment ne pas citer ces îles jamais trouvées et pourtant parcourues avec intérêt au Musée d'Art Moderne de Saint-Etienne ? A l'époque de cette visite je lisais d'ailleurs Les chaussures italiennes de Henning Mankell : une intrigue très originale se déroulant justement sur une île de la Baltique... En plus du dé-paysement total, je m'étais passionnée pour l'aventure très singulière du personnage principal : un retour émouvant sur le passé, une quête intime, le genre de récit dont je suis gourmande...

Comprendre certains évènements d'autrefois, récupérer des visages et des noms perdus, des envies oubliées, c'est aussi replonger au cœur d'infinis paysages, auréolés ou non de nostalgie. Des images, des décors, resurgissent du fond de la mémoire ; on en perçoit presque les odeurs, les bruits, les mouvements. Moi j’entends, je sens, je vois parfois les sables d’or de mon enfance, beaucoup d'eau sous un ciel d'été ; mon souvenir colore la toile.

Mais voilà, aujourd'hui mon horizon quotidien se compose de toits par dizaines qui abritent une fourmilière, une cité construite au milieu des terres, où les fleuves ne peuvent bien sûr pas remplacer la mer... Sans regret, puisque ce mode urbain me convient.

Lucarnes et tuiles

Oxygène ou cheminées

La ville haute

De mon nid donc, pour me propulser ailleurs, en plus de tous ces tableaux que j'aime contempler, de tant de films, de toutes ces lectures comme des trésors inépuisables, je compte beaucoup sur les mots, ceux qui "relient" et que l'on fête également ces jours-ci, ceux que je lis, que je reçois, ceux que j'écris, que je donne : grâce à eux, des liens se tissent, le monde entier se trouve à portée de ma main, de mes yeux. Partages d'élans, de sensibilités, de bonheurs, et parfois de peines, mosaïques d'expressions et de témoignages sur de multiples lieux de vie.

Du dessin, du cinéma, de la musique, des livres, de la poésie, de la mémoire, de l'internet... Pas d'hésitation pour toutes ces tribulations, pas de valise à faire, il suffit de se laisser guider au hasard, profiter d'une visite, d’une image, d'une histoire, d'une lettre, d'une confidence. On peut, par tant de chemins, écouter, imaginer, se rassasier "d'infinis paysages".

ficelle

2011-03-05T17:38:00.002+01:00

récréation...

Sur l'affiche des dix mots 2011 annonçant la prochaine Semaine de la Langue française et de la Francophonie (elle aura lieu du 13 au 20 mars), les fils déployés entre des mains ouvertes suggèrent bien sûr une invitation au partage et à la communication, mais l'illustration ranime en moi un souvenir bien précis, celui d’une approximative Tour Eiffel de ficelle tiraillée entre dents et doigts…

Allons, lorsque vous étiez plus jeune, vous avez forcément joué avec une cordelette, une boucle fermée, que l'on commençait par tendre entre les paumes en la faisant passer derrière les pouces et les petits doigts. Il fallait ensuite savamment soulever un bout de fil avec l’index droit, puis avec le gauche, et tenter des renversements, des sauts entre les longueurs croisées… Vous ne suivez déjà plus ? Je vous rassure, ce n’est pas simple de s’y remettre, mais c’est possible !

Dans un épais livre consacré à ces jeux de ficelle, un manuel que j’avais dû me procurer lorsque je travaillais comme éducatrice, au cours des années 1980, je viens de retrouver des tas de modèles aux noms curieux et évocateurs : la tasse et la soucoupe, la corde au cou, les petites lunettes, le panier du chat, la carapace de tortue, le cul de poule ou celui du singe... Il y avait bien sûr ma fameuse Tour Eiffel que je me suis appliquée à réaliser... Sur la lancée, j'ai même tenté le diabolique piège à pouces !

Saviez-vous qu'il existe une Association Internationale du Jeu de Ficelle et que ce type d'activité fait partie de l'héritage culturel de nombreux peuples ? Les motifs se sont transmis de génération en génération chez les Indiens, les Esquimaux, les habitants des îles du Pacifique ou en Australie.

- Chez certains, on leur a attribué des pouvoirs magiques : telle figure constituait ici un sortilège afin d'assurer une récolte, ailleurs il fallait se montrer capable de composer une forme particulière pour gagner le bonheur dans l'au-delà...

- Souvent, le conteur "rendait l'invisible palpable" en illustrant chaque étape de son histoire ; il représentait à l'aide de sa ficelle tantôt son héros, tantôt le décor : un bonhomme dans un hamac, une tête de bœuf, le trône du roi, ou encore le ciel étoilé...

- Le jeu permettait aussi, tout bonnement, de passer le temps ; c'était un loisir simple qui ne coûtait pas grand chose, un exercice d'adresse frisant parfois le casse-tête et pouvant être le sujet de compétitions...

Quelques constructions nécessitent l'utilisation des orteils, ou de la bouche (comme on l'a vu pour la Tour Eiffel) ; d'autres sont imaginées pour deux ficelles, quatre mains, ou plusieurs joueurs. Une compagnie new-yorkaise d'expression corporelle créa même un spectacle où les danseurs, représentant chacun le doigt d'une main, faisaient se croiser de longues cordes en figures géantes ; cela impliquait évidemment une grande attention, une complicité entre les acteurs, une harmonie dans leurs gestes.

" Fil", "main", "complice", "harmonieusement" : ces mots appartiennent à la liste adoptée cette année pour célébrer le français en tant que lien de solidarité. Le réseau qui illustre ces mots, accompagné des mains offertes, symbolise évidemment les relations qui se créent au sein des pays francophones grâce à leur langue commune, mais le jeu de fils lui-même, universel, ne permet-il pas d'inviter tous les hommes, de toutes les cultures, à partager ce moment de fête, et à le prolonger... "Si tous les gens du monde voulaient bien..."

(à lire aussi... à propos des jeux : osselets, vinaigre,

et cette contribution personnelle aux dix mots 2011 : Entre mots)

île

2011-02-25T19:29:00.000+01:00

Au Musée d'Art Moderne de Saint-Étienne, le visiteur parcourt actuellement les immenses salles comme s'il effectuait un voyage au long cours. Les escales sont d'étranges territoires imaginés par trente-cinq artistes internationaux... Les formes varient : ce sont des constructions, des mises en scène, des montages photographiques, des vidéos... A travers chaque installation, le créateur communique sa vision du monde, exprime ses craintes mais aussi ses espoirs, cherche à partager sa quête. L'ensemble constitue un archipel d'îles improbables, des îles jamais trouvées.

L'amateur de ce genre de présentations glane forcément une foule de détails qui résonnent dans son esprit : car il y a des suggestions multiples, de l'intime, du soyeux, du transparent, du ludique, de l'humour, du pittoresque, de l'aventure, mais aussi du sauvage, du cruel, du trompeur, du clinquant. On éprouve une certaine curiosité à circuler dans l'exposition qui, même s'il est permis d'en trouver le titre un peu fourre-tout, conduit au moins à des interrogations plus personnelles. Quant à moi, je me suis posée les petites questions suivantes : si l'on me demandait d'imaginer une île qui me corresponde, qu'est-ce que j'y mettrais ? Et si je devais décrire celle que je porte en moi, comment pourrais-je m'y prendre ?

Il m'a fallu du temps avant de trouver une réponse dont je sois à peu près sûre, car bien des images et des scénarios se sont d'abord bousculés dans ma petite tête étroite. Mais voilà, c'est fait, je peux maintenant vous l'écrire mon île, unique et invraisemblable. Attention, ce n'est pas la terre de mes rêves, juste une composition plaisante qui colle à mes goûts et à mes couleurs...

Il serait une fois mon île, donc... Vous l'apercevrez de loin. En trois dimensions impressionnantes, sa forme familière attire le regard. Émergeant forcément de l'océan (puisque j'aime la mer et qu'elle me manque, très souvent), imaginez un gigantesque livre (ce qui ne surprendra personne), un livre grand ouvert, offert, dont les feuillets jouent avec mon humeur, ou celle du vent. Il s'agit d'un ouvrage bien particulier, délicat, qui ressemble à ces albums de contes dans lesquels chaque double-page recèle un décor différent, en relief, un paysage qui se déplie et se replie astucieusement au fur et à mesure de la lecture. Chaque décor représente une ville (je suis si urbaine) et chaque ville se développe à son tour dans les hauteurs, racontant son histoire. Mon île est animée donc, vivante j'espère, bruyante sans doute, mais isolée surtout pas : à quelques encablures, il y a d'autres domaines à découvrir, plus sages ou plus nature, des terres amies, dont votre propre livr'île peut-être...

deux

2011-02-14T08:25:00.000+01:00

Être deux...

Partager un quotidien,

ses épreuves et ses peines,

c’est difficile parfois !

Être deux…

Oublier un chagrin

dans la chaleur de l’autre,

ça rassure souvent !

Être deux…

S’éveiller le matin

en quelques gestes tendres ;

du plaisir, pourquoi pas ?

Être deux,

Sans se montrer certain

que ce s’ra pour la vie…

Ça, ça fait peur, toujours !

Être deux :

parfois, souvent, d’accord !

Et pourquoi pas toujours ?
Faut-il être si fort ?

Pas fort, non,
Mais ça s'nourrit l'amour
D'attentions, de p'tits mots...
Si tu veux rester deux...

(à lire aussi, pour l’occasion : amour, bleu, cœur, rencontre)

courbes

2011-02-06T19:12:00.000+01:00

Hier soir, depuis le Pont Morand ou la Passerelle du Collège, Lyon apparaissait lumineuse presque autant que le huit décembre et d’élégantes courbes invitaient même au jeu, au rêve ou encore à la poésie... au choix.

Pour cette nuit unique, un libre croissant de lune à l'allure de coque fine, balancelle de Pierrot, accordait une visite complice à sa forme inverse monumentale et immobile, l'imposante verrière de l'Opéra Nouvel...

Un peu plus loin sur le Rhône, surveillées par le dôme bleu de l'immeuble abritant Saturn, les arches du Pont Lafayette se reflétaient dans le fleuve tranquille en entraînant leurs couleurs.

Balade optimiste, douceur du temps, de quoi éloigner un moment toute pensée compliquée…

objets

2011-02-02T00:14:00.000+01:00

Usés, rafistolés, désuets,

mis en scène ou en vitrine -

Tant d'objets, conteurs de vies !

Il était une fois, réunis dans un logement typique de Turakie, quelques vieilleries ordinaires : ustensiles, jouets, meubles, comme sauvés des eaux, récupérés pour devenir les acteurs d'un théâtre original. Chaque chose, même la plus abîmée, mise en branle, semblait acquérir au milieu des autres une existence propre, une voix, l'opportunité de revendiquer son importance, de se jouer bruyamment de tout, et de se sentir presque... vivante. Chaque objet usé pouvait ainsi murmurer sa petite histoire, inscrite dans ses rides et toutes ses fêlures, et offrir un témoignage particulier, celui du précieux temps qu'il avait vécu.

Qui sait, certains d'entre eux connurent-ils autrefois la vitrine évoquée par Mimi Guillam dans son cahier de vie. A l'aube du vingtième siècle, dans cette petite armoire d'une école bretonne, l'ancienne institutrice de sa mère exposait divers objets de tous les jours, pour que la classe soit "sans rupture avec la vie du dehors", et parce qu'elle considérait toutes ces "choses" apportées par les enfants comme "des liens très importants entre la parole, le concept et le savoir". Ce fut là sans doute la première inspiration d'Émilienne, maîtresse de maternelle au parcours magnifique et exemplaire, qui conçut toujours "l'école comme un prolongement de la nature et de la maison".

Vivent les objets donc, qu'il s'agisse des plus anciens, ceux qui ont déjà subi les rigueurs du temps et dont l'observation nous livre d'utiles repères ou quelques secrets du progrès, jusqu'aux plus récents, à l'existence fragile et de plus en plus jetables. Même ces derniers auront bientôt à raconter les souvenirs d'un quotidien et mériteront leur place dans la mise en scène future de nos vies d'aujourd'hui. Toutes ces créations de l'homme, qui le secondent ou l'accompagnent, révèlent et portent l'aventure de ses usages et de ses besoins, alors... respect !

martine

2011-01-30T08:24:00.000+01:00

En ce jour de fête, coupée en deux, réduite à laisser s'encanailler chacune de mes syllabes séparément, mar et tine, tine et mar, quel tintamarre, voici le pire du pire, en brève...

Tandis que tintinnabulent quelques clochettes agitées par une marmaille en maraude, Marcel piétine sur les marches de la Chapelle Sixtine. Il marmonne tout en rêvant à sa Clémentine, rencontrée en mars dernier à Paris, au Musée Marmottan ; il songe à l'allure enfantine et fragile de sa belle, se remémore la lueur mutine et enchanteresse perçue alors dans son regard.

Il est pourtant encore marié, avec une Marseillaise prénommée Marie, une crétine, actuellement en Argentine, qu'elle s'évertue à parcourir en trottinette à la poursuite de tinamous. Il l'avait connue en bordure d'un marigot, au Maroc, alors qu'elle accompagnait une autre mariole, Albertine, encore plus marteau celle-là ! Sur le campement, ils avaient tous trois mangé à la même cantine, plongé leurs louches dans la marmite commune et partagé les mêmes tinettes. Marie l'aventureuse avait remarqué ce Marcel au pied marin qui l'avait bien fait marrer pendant un moment. Jusqu'à ce mardi funeste en pleine mer de Marmara, où elle l'avait largué.

Le voilà réduit à marchander maintenant en haut lieu l'annulation de son mariage...

destin

2011-01-22T17:15:00.000+01:00

(fantaisie, ou faut-il dire élucubration, autour du mot destin…)

J’avais pourtant envisagé, le mois dernier, par simple lassitude du corps, de ne plus retarder l’échéance. Et puis j’ai beau avoir à cœur de rendre service, les conditions d'existence, la surpopulation et les relations de plus en plus virtuelles entre les habitants de notre planète me pèsent chaque jour davantage, et je ne me sens plus suffisamment dans le coup.

Malgré ces réflexions et raisonnables pensées, j’ai passé ma commande de temps aux premières heures du 11 novembre dernier, le 11/11/2222, date à laquelle tout projet a bien sûr été accepté d'office par les autorités. Trois années supplémentaires m'ont ainsi été accordées, énième sursis qui me permettra d’accompagner une dizaine d'arrière arrière-petits-enfants au cours d'un long séjour scolaire, pendant les mois d’hiver, en Mer de Tranquillité. Leur maman m’avait annoncé, la veille de ce jour historique, son intention de profiter de l'absence des petits pour accoucher du onzième : elle allait commencer dès la fin du mois un régime d’accélération de grossesse dont elle avait fixé le terme à fin janvier 2223, soit dans une huitaine de semaines, à peine.

Que voulez-vous essayer de répliquer ? A notre époque, les personnes de mon âge sont déjà reconnaissantes d’avoir été conservées… Pure gentillesse : mes descendants auraient eu l’autorisation de me faire disparaître dès mon cinquantième anniversaire, en 2140, il y a donc plus de quatre-vingts ans. Heureusement, j’ai toujours su me montrer utile, notamment dans la garde des plus jeunes, ce qui me garantit le renouvellement régulier de mon contrat de vie ; la location d’un ou plusieurs robots baby sitters coûterait bien plus cher. Mes ressources personnelles étant épuisées depuis belle lurette, c’est donc la famille qui se cotise pour me prolonger.

Je me perds dans quelques émotions. Je rêve, en cette fin de journée, les yeux balayant distraitement l'horizon, postée là derrière mon hublot, à l'abri dans mon appartement douillet du 111e étage, tout en haut de la tour OxyD qui domine la cité végétale protégée ; je patiente et guette le livreur de temps. Je l’aperçois d’ailleurs, encore assez loin, à cheval sur son vecteur solaire... "A cheval !"... Comme j’aime cette expression désuète… Mais le ciel se colore soudain : un tourbillon bariolé témoigne de la subite désintégration de mon messager et de son véhicule. Sans doute une basse attaque terroriste, une turbulence lancée au hasard par des fanatiques, comme cela arrive régulièrement depuis plusieurs siècles…

Sur l’écran intégré au creux de ma paume droite, un code fatal apparaît que j’effleure de l’index gauche pour prendre connaissance du message vocal : je perçois les intonations envoûtantes d'un George de légende cloné et immortel : "Prolongation annulée ! Le ministre de l'avenir vous présente ses excuses : un accident s'est produit, totalement indépendant de sa volonté, et toute récupération s'avère hélas impossible à envisager. La décomposition de votre corps est donc prévue de manière inéluctable le 22 janvier prochain, veuillez indiquer rapidement l'heure qui vous conviendra le mieux. Pour accuser réception de votre destin, merci de répondre distinctement OK..."

Ce que, obéissante ou subjuguée, je prononce aussitôt !... Aurez-vous une petite pensée pour moi lorsque mon jour sera venu ?

miséricorde

2011-01-16T19:36:00.000+01:00

Toute l'année dernière, nous avons travaillé, au sein d'une commission de quartier, pour un projet d'aménagement urbain visant à améliorer les déplacements quotidiens des piétons les plus âgés. Sur un parcours type, en l'occurrence une rue reliant deux places de marché, après en avoir étudié les points stratégiques et pièges éventuels, nous avons par exemple préconisé la modification ou l'installation d'un mobilier adapté. En particulier, pour permettre aux personnes de se reposer en chemin sans avoir l'appréhension de devoir ensuite péniblement se relever, nous avons pensé aux assis-debout. Le Sytral, qui organise les transports en commun dans notre agglomération lyonnaise, propose déjà ce style de banquettes ; on les trouve en station, sur les quais du tram, et de plus en plus à l'intérieur même des bus ou dans le métro...

En région parisienne, le réseau Transilien utilise également ce matériel qui tend à remplacer depuis quelque temps, dans les trains de banlieue, les strapontins si familiers... Ceux-ci, devenus trop gênants aux heures de pointe, posent un réel problème aux responsables du trafic. C'est en tout cas l'objet d'un article publié dans Direct Matin le 12 janvier : "La SNCF a trouvé une solution et expérimente dans certains RER les appuis ischiatiques, aussi appelés repose-fesses ou miséricordes."

Miséricorde ! Je n'aurais pas imaginé un tel synonyme ! Et pourtant, le mot convient parfaitement ; car à l'origine, et cela remonte au Moyen Age, il désignait, dans les églises, une sellette étroite et ouvragée souvent fixée, à hauteur des hanches, au fond d'une stalle de chœur. Appelée aussi patience, elle permettait notamment aux moines parfois âgés qui participaient aux offices de trouver un appui tout en ayant l'air d'être debout. En voici quelques magnifiques exemples photographiés au Monastère royal de Brou, dans l'église édifiée entre 1513 et 1532 à Bourg-en Bresse sous l'impulsion de Marguerite d'Autriche. Les stalles de chêne ont été fabriquées par des artisans flamands mais on doit sans doute la réalisation des sièges, et celle des miséricordes, à un atelier local dirigé par le bressan Pierre Berchod, dit Terrasson...

Comme quoi, la préoccupation de vouloir soulager nos seniors est de tous les temps...

Monastère Royal de Brou - photos

instantanés

2011-01-13T20:22:00.003+01:00

Quelques instantanés, pris au cours des semaines passées, dans le tourbillon des vacances ou le tumulte de la reprise, témoins de tendresses essentielles ou de l'ivresse du temps...

Boules de neige et rues miroirs

Chamboule tout et toboggan -

Noël ou fête foraine ?

Flaques de glace

Pavés givrés -

Gare en sortant !

Palpite au creux du bras

La vie au goût de Clémentine -

Échange de douceurs

Cœur amoureux

façonné dans la mie tendre -

Cadeau gourmand

Yeux rivés à l'écran du monde

toutes fenêtres ouvertes -

1,2,3, coca

                                                                             Parapluie retourné
                                                                             Gouttes dans le col -

Jour de Sainte Grenouille

Carcasses abandonnées
Aiguilles éparpillées -

La fête est finie...

précaire

2011-01-05T22:56:00.000+01:00

(texte construit autour de mots contenant toutes ou plusieurs lettres de précaire, anagrammes exactes et incluses)

Bonjour Internaute, je me présente, je m’appelle Pierre Apere ; je suis né et je vis à Piacé, en France profonde. J’ai peu voyagé et me rappelle tout au plus trois escapades dont deux, il y a bien longtemps, en compagnie de mon premier amour, une ravissante hôtesse de l’air prénommée Erica, que j’ai accompagnée une fois au Caire puis à Capri (après Capri, ce fut fini, bien entendu !). La troisième expédition m’a plus récemment conduit en Belgique, à Ypres - Ieper en flamand – pour l’anniversaire de mon meilleur ami exilé (le pauvre déprime et regrette son Languedoc natal, ça se comprend, pécaïre !)

C'est la nourriture qui m'intéresse dans l'évocation des pays plus ou moins lointains. J’apprécie la cuisine exotique, tout mets épicé me comble… Mais je peux me contenter d'une spécialité française, régionale : une crêpe salée à la bretonne par exemple, bien garnie, une galette donc, constitue pour moi un mets somptueux.

J'occupe actuellement un emploi très précaire, ayant accepté un remplacement dans un entrepôt voisin appartenant à Dealer Price, mais je ne vais pas me plaindre. Personne ne me crie dessus à longueur de journée comme cela se produisait dans mon boulot précédent, ma pire expérience, au Pierce Import de Pré-en-Pail ; j'ai été prié de quitter cette dernière entreprise après avoir osé intervenir alors que ma patronne et sa secrétaire menaçaient de se crêper le chignon. J'avais pris le parti de l'employée, n'ayant pas l'habitude de cirer les pompes des autorités. Mais bon, ça m'arrangeait presque d'être foutu à la porte parce que ce magasin-là était vraiment trop loin de chez moi.

Avec un peu de chance, et grâce aux revenus de mon présent job, je vais gagner suffisamment pour me payer une petite visite chez le dentiste afin qu'il soigne une carie douloureuse négligée depuis des mois.

Je peux mettre de côté, car je ne suis pas dépensier, à part peut-être lorsque je m’approvisionne au marché. Pas de débauche vestimentaire : mon seul pantalon de ville est rapiécé aux entournures, une paire de chaussures me dure des années... Cela me donne un air bohème. Avec, en plus, sur le haut du crâne, un éternel épi qui me rajeunit, je fais de l’effet ! Cependant je trouble surtout les dames âgées qui cherchent à rompre leur isolement, des bavardes peu farouches que je croise dans le Parc. J’avoue les trouver souvent intéressantes, bien que fanées, sauf lorsqu'elles me détaillent leurs goûts musicaux, du genre radio nostalgie. Moi ce que je préfère c'est le rap...

Le week-end je me balade donc, pour le plaisir de quelque vieille pie, mais s'il fait trop froid, pluvieux, ou lors d'un pic de canicule, je me consacre à la réhabilitation de mon modeste mais tempéré studio. Je termine ces jours-ci le mur en crépi de mon unique pièce à vivre. Le locataire précédent y avait percé de multiples trous, sans compter les graffitis enfantins à la craie qui décoraient abondamment l'ensemble...

Pendant les pauses que je m'accorde, je pianote sur mon PC, un Acer. J’aime beaucoup naviguer sur Internet, à la recherche de nouvelles idées culinaires. A ma prochaine conquête je compte bien faire découvrir cette recette que j’ai enregistrée tout à l'heure : des filets de carpe à l'orientale, mmm... Mais je passe aussi du temps à écrire et communique assidûment, grâce à l'ordinateur, avec tous mes correspondants : ainsi, si vous le souhaitez, vous pourrez faire partie désormais de mon réseau d'amis.... En outre, je me tiens au courant des actualités mondiales ; je raffole de politique et parie souvent sur les résultats d'élections ici où là. Je me passe un DVD de temps en temps, emprunté à un collègue cinéphile ; d'ailleurs là si vous le voulez bien je vais vous laisser, j'ai un film sur le feu, vu et revu mais que j'adore : I comme Icare...

A plus tard peut-être, sur ce site honnête où des personnes comme moi, des solitaires, peuvent se laisser aller à quelques confidences sur leur vie, même si, en ce qui me concerne, je n’ai quand même pas trop de tribulations à raconter. Echangeons, voulez-vous ; décrivez-moi votre existence, parlez-moi, je vous en prie...

écrire

2011-01-01T01:25:00.000+01:00

Le 29 décembre dernier, le Jour du Bon Débarras, les New-yorkais étaient invités à écrire sur des petits papiers leurs plus mauvais souvenirs des mois écoulés pour qu'ils soient ensuite symboliquement détruits dans une broyeuse géante ; c'était la mise à disposition, en passe de devenir traditionnelle, de la grande "déchiqueteuse". Le passant pouvait ainsi se soulager des soucis qui lui avaient pourri la vie en 2010, faire sauter les "chicots", jeter l'aveu de ses pires "échecs", abandonner ses chagrins ou de malheureuses décisions, tout ça dans l'espoir d'aborder l'année suivante avec un moral tout neuf... Tentant, et plutôt "chic", de se désinvestir de tristes surcharges ! Comme on aimerait que cela soit si simple...

Curieusement, cet évènement m'a rappelé un autre travail d'écriture, conservateur celui-là, et mystérieux, un "collier de souhaits secrets" photographié à l'occasion d'une exposition au Fort de Vaise, à Lyon en mai 2010. Des œuvres étaient réunies, de splendides objets accompagnés de textes, réalisés par l'Atelier d'Art Thérapie du Centre Hospitalier de Saint-Cyr au Mont d'Or. En l'occurrence, le bijou constituait une pièce unique composée de messages enfermés dans de petits flacons de verre ; et ces tubes scellés avaient été reliés par des cordons colorés...

Que d'écritures qui cherchent à soulager nos âmes...

Moi je noterais bien aussi du passé les bonnes choses, pour me rendre mieux compte de la somme de mes petits bonheurs ; je suis certaine qu'en lire la liste de temps à autre, à l'avenir, me réchaufferait le cœur, tout en me redonnant régulièrement conscience d'avoir de la chance.

A l'aube du nouvel an, je trouve agréable de formuler des vœux, sur une carte, dans un mail, de choisir des mots, de les envoyer, de répondre à tous ceux qui ont eu une pensée pour moi...

Écrire décidément est essentiel, écrire pour nous-mêmes ou à destination des autres, écrire de quoi soulager, encourager, de quoi aider à rêver et à vivre, écrire pour communiquer et dire que l'on aime quand il est encore temps... Écrire ses projets en espérant qu'au bout du chemin il n'y aura pas trop besoin de déchirer, détricoter, déchiqueter...

A nos plumes ! Et bonne année !

dorica castra

2010-12-21T22:39:00.001+01:00

noël aileron ronfler flemmard marmite mitan tantôt tonneau noël

noël ailette letton tonsure surtout toupie pivert verrat ravir virage agile gilet laitue tuba ballot logo gober bécasse castor torrent rancart carrefour fourneau noël

Vous connaissez tous ce jeu, divertissant en société, parfois générateur de comptines surréalistes, qui consiste à reprendre la fin d'un mot ou d'une expression pour en commencer un ou une autre. Mais saviez-vous que ce procédé s'appelle un dorica castra ?

Joyeuses fêtes !

notes

2010-12-19T14:05:00.000+01:00

Régulièrement les journaux font la une de quelques sujets concernant l'Ecole élémentaire ; on dirait bien que l'on ressort les serpents de mer pour boucher les trous entre les actualités politiques ou autres scandales financiers et météorologiques. De toute façon l'audience est garantie lorsqu'on évoque l'enfance, avec tout ce qu'elle comporte d'espoirs et de nostalgies... Je devrais me sentir moins concernée depuis que je suis à la retraite ; mon oreille est plus distraite, certes, et mon regard plus éparpillé, mais je ne peux rester indifférente...

Il y a toujours eu des querelles, par exemple autour de l’apprentissage de la lecture. J’entends périodiquement flatter les vieilles méthodes de b-a ba, c’était mieux avant n’est-ce pas, tellement plus efficace... J'imagine les lendemains douloureux pour les maîtres de CP assaillis par les parents inquiets ; les voilà sommés de se justifier, et gare s'ils n'agissent pas comme on le préconise à la radio, car ils risquent de causer l'échec intellectuel de toute une génération ! Laissez-moi douter qu’il suffise de revenir à un procédé exclusivement analytique de l'écrit pour que les élèves lisent mieux, plus, et améliorent leurs performances en orthographe… A moins qu'on restaure pour le coup la b-a baguette dont l'application sur le bout des doigts permettait à la même époque de rendre les leçons plus intéressantes ?

Un matin, récemment, j’apprenais que des personnalités avaient signé une pétition en faveur de la suppression des notes à l’école primaire. J’avoue ne pas avoir vraiment compris, persuadée que celles-ci avaient déjà disparues depuis longtemps : au cours de mes dernières années d'enseignement, je n’utilisais plus que des couleurs, et seulement deux ! Il est vrai que j’ai surtout travaillé au cycle 2, avec les plus jeunes élèves donc ; peut-être dans les grandes classes la notation chiffrée est-elle encore tolérée… Cependant je pense que la majorité des professeurs parlent et proposent maintenant des "évaluations" pour témoigner de l’acquisition, ou non, de compétences ; et celles-ci sont listées, précises, et régulièrement actualisées.

En considérant toute la durée de ma carrière, sur plus de trente ans, j’ai dû connaître tous les systèmes de notation :
- Lorsqu’il n’y avait qu’un court catalogue de matières (par exemple : grammaire, géométrie, histoire…), l’instituteur inscrivait pour chacune une note chiffrée, entre 0 et 10 (les moyennes étant encore calculées trois chiffres après la virgule, même pour les enfants de six ans… une aberration…). Ensuite vinrent les lettres : au nombre de cinq, A, B, C, D, E, puis quatre, A, B, C, D, puis trois, A, B, C, avec pour chaque système les déclinaisons possibles en + ou -, voir en ++ et -- (dans le domaine du ridicule...) !
- Avec l’évaluation des compétences apparurent trois expressions éloquentes : "acquis", "en cours d’acquisition", "non acquis", que l’on tenta d’abréger pour finalement adopter un trio de couleurs signifiantes : vert, orange, rouge.

C’est alors, il y a cinq ou six ans, que nos inspecteurs transmirent la consigne d’abandonner le rouge… Là, personnellement, je trouvai cela plutôt dommage car elle me permettait justement de mettre en évidence avec les enfants les points sur lesquels devaient reposer tous leurs efforts. Sans jamais avoir l’impression d’abuser ni d’enfoncer mes élèves dans l’échec.

Certes il faut considérer la forme de l’échelle, mais la façon dont elle est utilisée (par l’enseignant) ou la façon dont elle est reçue (par le parent) sont aussi importantes…

Encore un sujet prisé par les médias : les rythmes scolaires. On invoque le bien de l’enfant, on redécouvre la semaine de quatre jours et demi, on assure que les périodes de travail devraient alterner plus régulièrement avec les vacances (ou comment prêcher des convaincus !)… Mais cela suffirait-il réellement , comme on le serine, à diminuer la fatigue des enfants ? Ne faut-il pas en même temps réfléchir à la journée de nos élèves : six heures de cours, une durée qui n’a pas changé depuis que nous-mêmes fréquentions la communale. Sans compter les soutiens à l’heure du déjeuner, les études du soir, les activités périscolaires que l’on multiplie pour éviter l’ennui des bambins ; et je passe sur les déplacements entre la maison et l’école. Ne faut-il pas évoquer encore le nombre d’enfants par classe ? Non, décidément, agir sur la seule répartition hebdomadaire ou l'aménagement des périodes ne règlera pas tous les problèmes.

Voilà donc des exemples de débats qui font mouche à chaque fois, qui chatouillent et divisent, quel dommage ! Ces points montés en épingle, ces élans parfois contradictoires, ne devraient-ils pas toujours être replacés dans un ensemble ? Car ils ne sont que quelques éléments d'un tout qui cherche à se reconstruire. Une Ecole à adapter au présent tout en lui assurant un avenir : la besogne est d'envergure...

intime

2010-12-16T01:24:00.000+01:00

A la fin de l’année je me prends toujours d'une façon ou d'une autre, comme vous, à repasser le film des mois écoulés. Je revois ce qui s’est passé autour de moi, et dans ma propre vie ; il y a bien sûr des temps plus forts, plus marquants, des événements graves... Mais j’ai choisi de vous raconter ici un moment léger, vécu à l’automne, parmi mes expériences récentes les plus agréables : une occasion de rencontre sympathique, un échange privilégié, dont la pensée me donne encore chaud au cœur…

Un groupe de jeunes étudiants nous avait conviés pour une soirée inédite, parce que nous sommes élèves de la même université, et que fréquentant les ateliers d’écriture nous étions susceptibles d’être intéressés. Il s’agissait de participer au lancement d’un projet en réunissant des textes, les leurs, les nôtres, bâtis autour de l’intime ! Tout un programme ! Ces productions constitueraient les premiers feuillets insérés dans un classeur original, une sorte de livre voyageur, évolutif, mis ensuite en circulation sur le campus. L'ouvrage continuerait à se nourrir et à s’enrichir de nouvelles pages, au gré de ses lecteurs successifs et temporaires…

Pour ma part j’avais accepté l’invitation assez rapidement, heureuse d’avoir été contactée ; j’étais flattée, et aussi fort curieuse.

Mais ensuite il m’a bien fallu réfléchir un peu plus sérieusement : quels écrits pourrais-je proposer ? Lesquels allais-je considérer comme relevant du sujet ? Je regardai dans le dictionnaire la définition du mot intime : "ce qui est contenu dans le plus profond d’un être"… Bon ! Il me fallait trouver des textes où l'on entrait dans les pensées du personnage, où l'on analysait ses émotions : élans d'amour, troubles intérieurs, questionnements, désordres privés, chagrins lancinants, deuils insurmontables, sentiments plus ou moins secrets, idées interdites, réprimées, voilées, déguisées…

Certes, j’ai souvent abordé les relations familiales ou amoureuses dans certaines histoires. J’y ai mêlé des vibrations plus que personnelles. Cela conviendrait-il ? Ces récits ne se composent-ils pas de scènes "intimistes" plutôt que d’allusions proprement "intimes"?

Pendant plusieurs jours j’ai cherché comment m’en sortir… Décidément je me faisais bien du souci… Je résolus d’emporter plusieurs nouvelles ou poésies, et de choisir sur place en tenant compte du ton des autres contributions. Je mis dans mon petit bagage ces quelques maux, surtout parce qu’ils traduisaient des préoccupations familières ou graves, mais aussi parce qu’en les relisant plusieurs mois après les avoir écrits ils m’amenaient encore des frissons : amour, bleu, hiver (de dame), que t’arrive-t-il papa, rencontre et solitude…

Et la soirée s’est déroulée, naturelle et conviviale… J’en garde une impression merveilleuse de partage, le doux bonheur de me sentir bien parmi de jeunes adultes accueillants et chaleureux, l’agréable illusion que nous avions tous à ce moment le même âge. J’ai compris dans leurs écritures tendres, pudiques et passionnées, la plupart sous la forme de poésies, que l’amour concentrait leurs espérances. Et c’est rencontre que j’ai finalement placé au creux du recueil tout neuf, rencontre que j’ai lu tout haut avec la voix qui tremblait ; ils m’ont fait cadeau de leur attention. Et voilà, j’ai réussi à offrir mon poème, simplement, comme tous ont fait don de leurs mots.

Nous avons tous mis du cœur dans le livre ouvert…
Un livre multiple, précieux, unique et vivant !
Où est-il en ce moment, qui donc le feuillette,
Qui le confie, qui le partage, qui le complète ?
Qui lit aujourd’hui nos visions particulières ?
A ces écrits de l’intime je pense souvent !

lumignons

2010-12-08T23:58:00.002+01:00

Chaque 8 décembre, c’est une tradition,

Les Lyonnais ornent leurs immeubles et leurs maisons.

Sur le bord des fenêtres et le long des balcons,

La nuit venue, ils disposent des lumignons.

Dans les verres épais, transparents et colorés,

Les flammes dansent, vacillent, et de tous les côtés

La ville s’embrase, toute entière emportée

Par un appétit de fête et de joies partagées.

----

De quand datent les premières illuminations ?

De 1852, quand la population,

Impatiente de célébrer une inauguration,

Décida elle-même de l’animation.

Des réjouissances avaient été pressenties

Autour d’une statue de la Vierge Marie.

Mais de violents orages et d'importantes pluies

Risquaient de compromettre les cérémonies.

Fort heureusement, au tout début de la soirée

Ce fut l'éclaircie, le ciel s'était dégagé,

Et les habitants, dans un élan spontané,

Allumèrent des bougies, dans chaque foyer !

----

Depuis que je suis à Lyon, chaque année

Mon nombre de lumignons a augmenté.
Je les prépare et les installe, la nuit tombée,

Puis contemple ma rue en train de s'éclairer.

C’est seulement quand mes chandelles sont en bonne place

Que je sors me promener, faire le tour des places,

Même s'il s'agit de fendre la foule, à la brasse,

Espérant que le ciel ravale ses menaces.

----

Mais à tous les débordements d'illusions,

Feux d'artifice et tableaux en trois dimensions,
Je préfère ces p'tits bonheurs simples, les lumignons.
Chaque 8 décembre, c'est une tradition !

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Pour en savoir plus sur La Fête des Lumières à Lyon : historique audio, historique texte, programme 2010, itinéraires 2010
Pour relire les p'tits mots sur la fête parus en 2008 et 2009: lumière, quais(1), quais(2), lumières

ciel

2010-12-02T20:32:00.000+01:00

(200e !!)

Par un temps comme aujourd’hui, rideaux de flocons serrés, horizon bouché, plafond tout bas tout gris, Timothée, posté derrière la vitre, donne l'impression de s'ennuyer… Certes, ce n'est pas la meilleure météo pour son occupation favorite, mais il est patient...

Connaissez-vous ce court récit d’Arnold Lobel dans lequel un souriceau et sa maman s’attardent, lors d’une promenade, à regarder le ciel, s'amusant ensemble à retrouver toutes sortes d’images dans les nuages ? Eh bien Timothée, lorsqu’il était petit, réclamait chaque soir qu’on lui lise cette histoire. Depuis, à l’instar du jeune animal, l’enfant ne se lasse pas de contempler la voûte céleste et de suivre la course, parfois tranquille, souvent pressée, des formes éphémères qui se tissent et se décomposent. Il invente des rencontres fantastiques ou incongrues, des aventures extraordinaires, des batailles violentes et muettes. Diables cornus à l’assaut de somptueux châteaux, moutons géants et frisés terrassés par des serpents de plumes, vaisseaux uniques à l'escorte galopante et cotonneuse…

Défilé en plein ciel
Formes mouvantes
Magasin de rêves

Quand il a découvert, une nuit, la multitude de scintillements éparpillés sur son domaine enchanté, il a aussitôt entrepris la conquête des étoiles pour en faire de nouveaux terrains de jeu, territoires merveilleux, mondes jusque là inexplorés, certainement peuplés d’êtres fabuleux et bienveillants !...

Timothée rêve ainsi, des heures durant, le menton levé, le regard dépassant toujours la lucarne de sa chambre, la fenêtre de la cuisine ou celle de la classe. Ses parents parlent de leur petit bonhomme étrange en l’appelant "Tête en l’air" ; d’ailleurs tous ses proches, les voisins, les copains, le village entier, ne le saluent plus qu’en utilisant ce tendre sobriquet. On lui offre toutes sortes de manuels, qu’il dévore, traitant de la physique des nuages ou d’astronomie. Mais il lit aussi quantité d’épopées romanesques : elles lui suggèrent des scénarios précis qu’il met en réserve pour toutes les fois où le ciel s’habille de son uniforme bleu azur. Il projette alors ses images enregistrées sur l'écran lisse et gigantesque.

Aux derniers jours délicieusement ensoleillés de l’automne, alors qu’aucun nuage ne songeait à rompre le charme, il avait repéré au fond du jardin un endroit magique. Au bord du cours d'eau le séparant du parc, en plein après-midi, inutile de lever la tête : le ciel se reflétait dans l’onde claire et calme, au point que la nature et quelques enracinés s'étaient eux aussi laissés envoûter, et tromper.

Ciel et eau
tous ces arbres partagés
Où suis-je ?

Timothée trouve donc, d'habitude, largement de quoi nourrir son appétit de songes. Il puise sa force dans le rêve et navigue dans l’enfance en solitaire, au rythme de son imagination et dans une marge sage. Ce matin donc, il patiente, à l'affût du premier bout de ciel qui parviendra à se libérer des cohortes de chevaliers blancs, maîtres du paysage depuis la veille. Laissons-le profiter de ce prochain bonheur...

(Sur le même thème, il existe un précédent message, souvenir d'école celui-là : nuages)

flocons

2010-11-30T22:29:00.000+01:00

(quelques p'tits essais d'actualité, car les flocons perturbent beaucoup, en ce moment, le Grand Lyon...)

                                                                    Danse dense et valse vive
                                                                    les flocons font la fête -
                                                                    Promesse d'hiver

Poudre de ciel
flocons sur la langue -

Dessert pour tout le monde

                                                  Le ciel floconne
                                                  le moineau frissonne -
                                                  Est-ce bientôt Noël ?

Tombée par terre

les quatre fers en l'air -

Ça glisse

De là-haut quelqu'un jette

les miettes d’une lettre -

Flocons du désamour

bulles

2010-11-23T00:14:00.000+01:00

Mon p’tit mot fête son deuxième anniversaire ! Vous partagerez bien quelques bulles… inoffensives ??

Voyons, à part la fraîcheur de quelques boissons conviviales, que vous évoque donc le mot bulle(s) ? Les phylactères des bandes dessinées, un document pontifical, une sorte de tente assurant un milieu stérile, ce papier protecteur dont on s'amuse souvent à crever les cloques emplies d'air, ou encore un jeu enfantin à partir d'eau savonneuse ?

Les Bulles sont aussi le titre du dernier recueil de nouvelles de Claire Castillon : elles y désignent comme des sphères imaginaires, transparentes, à travers lesquelles chaque personnage, un par récit, observerait crûment les êtres qui lui sont proches. Tel est le prétexte pour trente-huit monologues caustiques, parsemés de réflexions assez pétillantes, et qui livrent des fragments de vie très intimes...

Pour illustrer cette même idée de bulle, étrange création de l’esprit, isolante, séparatrice, voici la relation d’une scène particulière ; le texte s'inspire d' un événement vécu dans les années 80.

Les passants qui la croisent doivent juste s’amuser de cette jeune femme pressée. C’est vrai, elle se dépêche, parce qu’elle n'est pas sûre d'être dans les temps pour reprendre Tom avant qu’on l’installe avec les autres pour le goûter. Elle préfère qu’il passe ce moment avec elle, ce sont des minutes précieuses, intimes, rien qu’à eux. Pourtant, il vaut mieux passer à la banque maintenant, c’est mieux sans le petit. Elle filera ensuite à la crèche, dare-dare. Dommage qu’elle se soit attardée au Casino où elle a croisé une collègue, et bavardé, c’est malin ! Après il a fallu monter à l’appartement poser les sacs de courses, puis redescendre, et ça a pris une éternité, l’ascenseur étant à cette heure-ci un véritable omnibus ! Bon, si elle voit qu’il y a trop d’attente à l’agence, elle reviendra plus tard, mais ce sera avec Tom, tant pis.

Elle traverse la place. Il y a deux hommes assis sur l’unique banc du terre-plein, ou peut-être un homme et une femme, habillés de cuir noir, elle discerne juste leurs profils. Elle comprend que ce sont des motards en apercevant les casques sur leurs genoux, mais elle ne voit pas leur bécane. Ils lui tournent le dos, l’un a passé son bras autour des épaules de l’autre, drôle de couple d’amoureux pense-t-elle … Elle longe la devanture de la BCL, opaque, mais à travers la porte vitrée, elle distingue un seul client au guichet. Super ! Elle appuie sur le bouton d’appel pour obtenir l’ouverture. Le voyant s’allume, accompagné d’un long bip…

Tout se précipite ; ils la bousculent, la projettent violemment à l’intérieur. Un casque apparaît à hauteur de son visage. Une voix étrange, rauque, forcée, lui parvient, lui crie de reculer, plus vite, vers cette chaise, asseyez-vous, tenez-vous tranquille. L'autre, derrière, semble brandir une arme sous une veste sombre posée sur son bras ; il tient en respect le client et aussi l’employée qui debout, le visage décomposé, lève les bras. Le premier homme déplie un sac de sport. Celui qui est armé hurle, réclame de l’argent, les billets, le tiroir, magne-toi.

A partir de ce moment, elle n’entend plus rien, ne se rend plus compte de rien. Elle dira plus tard qu’elle se sent comme isolée dans une bulle ; elle s’abrite, se réfugie à l’intérieur d’elle-même. Elle se répète : je dois aller chercher Tom, il m’attend, je vais bientôt retrouver Tom, il m’attend… Il y a des mouvements ouatés, des glissements, tout autour, des ombres… Et puis plus rien, un trou de silence avant que l’alarme se déclenche enfin, stridente ; des faisceaux de lumière violente balayent le sol, le mur et ses jambes. Elle arrive à redresser la tête, si lourde. Parvenant à plaquer les mains sur ses oreilles, elle reprend conscience de son corps, et récupère presque une vision normale.

Les motards sont partis, la caissière pleure, en spasmes incontrôlables, hachant péniblement quelques paroles : encore une fois, encore une fois, gémit-elle, la prochaine je ne tiendrai pas. La porte s’ouvre maintenant à la volée, trois flics, des brassards. La maman de Tom se précipite, je dois aller chercher mon petit, il m’attend ; bien sûr madame bien sûr. Il y en a un, le plus jeune, qui lui prend les coudes et lui demande de se calmer puis si elle a une carte d’identité, quelque chose ; oui mais, s’il vous plaît, je veux partir. Elle lui tend son portefeuille ouvert et s’écoute encore dire : Tom c’est mon bébé, à la crèche, il faut que j’y aille, il m’attend. Elle se présentera au commissariat, oui oui, demain matin sans faute. Les policiers se regardent, le plus vieux soupire et hoche la tête, c’est bon.

Alors elle s’en va, traverse la place et se dirige vers la crèche, encore dans un état second, agitée et soulagée à la fois. Elle se chuchote des paroles apaisantes : quelle chance, non mais, même pas peur, tout va bien, Tom et moi on va se faire un goûter monstrueux !... Elle accélère son allure. Les passants qui la croisent doivent juste s’amuser de cette jeune femme pressée.

perverbe

2010-11-13T16:19:00.000+01:00

Petite récréation…

En voilà un mot étrange, qui roule difficilement hors de la bouche, de façon plutôt abrupte, et presque indécente, vous ne trouvez pas ? On douterait même de son existence... Absent des dictionnaires usuels, le perverbe, contrainte oulipienne, recouvre, de fait, une sorte d'imposture puisqu'il se définit comme un détournement, une invitation à pervertir des formules existantes…

La perspective est alléchante, non ? Si ça vous tente...

Pour composer - ou faut-il dire commettre ? - un perverbe, il suffit de choisir deux proverbes, puis d’associer le début du premier et la fin du second. Les combinaisons obtenues, citations simples ou couplées, suggèrent de nouvelles images, incongrues, absurdes, parfois coquines ou simplement amusantes…

Ainsi, par exemple :

La plus belle fille du monde n’en vaut pas la chandelle… ( La plus belle fille du monde ne peut donner que ce qu’elle a / Le jeu n’en vaut pas la chandelle )

ou : La plus belle fille du monde n’arrête pas le pèlerin… ( La plus belle fille du monde ne peut donner que ce qu’elle a / Pluie du matin n’arrête pas le pèlerin )

Qui vole un œuf dîne... ( Qui vole un œuf vole un bœuf / Qui dort dîne )

Après la pluie, on mettrait Paris en bouteille… (Après la pluie, le beau temps / Avec des « si », on mettrait Paris en bouteille )

A vieille mule, rien d’impossible… (A vieille mule, frein doré / A cœur vaillant, rien d’impossible )

Bien mal acquis ne fait pas le bonheur
L’argent ne profite jamais

Qui veut aller loin se mouche
Qui se sent morveux ménage sa monture

L’oisiveté porte conseil
La nuit est mère de tous les vices

L’appétit justifie les moyens
La fin vient en mangeant

Essayez, en piochant parmi quelques proverbes gardés en mémoire ou dans cette sélection ! Il y a de nombreux croisements possibles…

Les résultats s’avérant souvent surréalistes, je soumettrais bien une expression plus croustillante qui désignerait autrement ces perverbes en les débarrassant de leur relent de perfidie : que diriez-vous de cuisiner plutôt quelques proverbes exquis ?

L’exercice me fait penser à ces jeux d’assemblage tant prisés par les jeunes enfants quand, en manipulant leurs images, ils placent la tête d’un animal sur le corps d’un autre. Jusqu’à obtenir des zèbrafes, des pélic-épics, des canours, de drôles de créatures, innombrables, épatantes, formidables supports d'un imaginaire qui ne demande qu'à se laisser faire ! Une activité dans mon souvenir inépuisable, ou épuisante, selon, autour d'animaux exquis !

jeter

2010-11-10T13:54:00.000+01:00

Il se peut que je sois complètement à côté de la plaque et que je n’ai pas choisi la meilleure façon d’apprendre à écrire…

Une femme de lettres avertie, Danièle Sallenave, donne en effet, dans de récents entretiens, ce conseil aux "jeunes" écrivains : "Jetez ! Jetez tout ce qui ne vous paraît pas parfait !… Car jeter, c’est écrire !" . J’écoute cela, en éternelle débutante n’ayant jamais pu trouver de recette, toujours à grappiller des impulsions et des idées, et je me désole car je fais tout le contraire de ce que préconise l’experte : je conserve et je compile, trop "vieille" apprentie sans doute pour me résoudre à perdre quoi que ce soit…

Il est donc si peu recommandable de garder tous ses projets ? Je croyais qu’il était plus important de finaliser, de s'accrocher, de tenir le coup, de traquer ce qui peut enrichir un récit, de composer avec patience. Je n’ai jamais détruit les fichiers qui ne me paraissaient pas aboutis ; j’ai toujours eu confiance, persuadée qu’ils étaient encore utilisables et qu’il suffisait d’attendre un déclic, de profiter de circonstances différentes. Et puis, grâce à la grande capacité de nos ordinateurs, on peut si facilement « réserver » sans s’encombrer…

En écriture, comme en dessin d'ailleurs, j’ai repris souvent et avec plaisir des travaux laissés quelque temps au repos. Plusieurs fois j’ai mis de côté des mots ou des textes, comme des croquis ; j’en ai même oublié pendant des mois. Récupérer ces folies passagères provoque en moi de réelles émotions : quel bonheur de les retrouver, de les reconnaître. Je renoue avec elles. Je suis capable d’envisager une autre approche, une version plus adaptée, d’entrevoir une suite ou une chute… Et je devrais me priver de ces moments magiques ? Impensable…

Au lieu de me trouver persévérante, ce que l'on peut considérer comme une qualité, devrai-je désormais avouer un excès de témérité, avec ce que cela implique d'imprudence... C'est que j’ai dû prêter l'oreille jadis à d’autres voix, celles-là m'encourageaient à oser, elles m'enseignaient la prise de risques. Et puis, sincèrement, si j’attendais pour mettre en ligne d’être totalement satisfaite de ce que j'écris, alors mon p'tit mot serait bien mince, et inutile.

Arrive-ton jamais à un texte "parfait" ? Et selon quels critères objectifs l'estimer ainsi, de manière définitive ? C'est trop d'ambition pour moi qui publie lorsque je crois être arrivée à exprimer ce que je voulais dire au départ, et c’est déjà pas mal. Je reviens sans cesse sur mon brouillon : je le corrige, je le modifie, tout en n’étant jamais persuadée que ces transformations l’améliorent vraiment. Cela dure des heures… Pour pouvoir passer à autre chose, je décide, après tout ce temps, d'en finir et, quand il semble acceptable, de me débarrasser de l’ouvrage, mais je refuse de le "bazarder" : non, je préfère le partager. Ce sont quelques lecteurs qui m’aident ensuite à estimer ce que j’ai écrit : bon ou mauvais, banal ou plaisant, intéressant ou rasoir, convenable ou juste passable. Telle scène résonne en eux d’un manière inattendue. Telle interprétation correspond ou non à mon attente. Je suis sensible et attentive à ces réactions, elles orientent les exercices suivants et j'ai l'impression qu'elles me sont capitales pour progresser.

Finalement je jette moi aussi, mais en pâture ; je "me" jette toujours à l’eau : la meilleure façon d’écrire pour moi ! Et si je confonds avec la meilleure façon de me noyer, tant pis…

novembre

2010-11-03T12:22:00.000+01:00

Vous me reconnaissez bien sûr, je suis Novembre, et à l'aube de mon édition 2010, je ne vois rien de vraiment neuf à vous dire ! J'ai seulement envie de vous parler un peu de moi...

Vous me retrouvez ces jours-ci, comme chaque année à la même époque, dans le même état, la mine triste et les yeux humides, souffreteux et déprimé. Certains me jugent malsain, je le sais bien, sous prétexte que j’apparais à la Toussaint ; est-ce ma faute si l’humidité ambiante me porte à graillonner ? J'essaie seulement de me délivrer d'humeurs irritantes... Pourtant, dans l’idée de plaire, j’avais prévu dans mes bagages quelques légers habits de fête, assortis aux mille teintes d’automne. J’oublie toujours que je dois assurer, à peine arrivé, les traditionnelles visites à vos chers disparus ! Bien obligé, par respect, de ressortir le costume sombre et la cravate à dominante grise qui me donnent une apparence plus sérieuse, mais qui accentuent ma pâleur ordinaire ! Le problème c'est qu'une fois ces cérémonies passées, alors que je pourrais exposer mes effets multicolores, voilà que se profilent et parlent les gelées !

Les plus désagréables parmi vous prétendent souvent que je porte la poisse et que j’annonce une froidure dont on se passerait volontiers ! Ils me snobent ; pour échapper à ma compagnie, ils invoquent les obligations du foyer, en l’occurrence ils prétendent qu’il leur faut se mettre en quête urgente de bois de chauffage. Quels ingrats ! C'est bien moi qui leur rappelle ! Ils partent en jurant, ils me maudissent, ils m’insultent exprès pour me mettre en colère. Que je pleure : ça m’apprendra ! Que je peste et que je tonne : tant mieux, ainsi l’herbe sera plus tendre au printemps prochain et ils s’y rouleront à souhait, en trinquant à ma santé ! Ils me harcèlent tant que mes protestations en tempête finissent par emporter mes dernières parures de feuilles…

Pauvre de moi ! Malheureux mois ! Dans quelques semaines je ne pourrai plus lutter ! La nature reste maîtresse du monde n’est-ce pas ? Je n’aurai plus qu’à me faire tout petit devant elle et raccourcirai encore mes jours ; je ferai traîner les nuits. Je voilerai définitivement la terre d’une enveloppe brumeuse, voire de brouillasse. J’essaierai de temps à autre, profitant d'une meilleure forme, quelques sourires timides ; ils seront mes hommages à de rares amies esseulées.

Une météorologie variable vous marque rapidement. De plus, avec l’âge, apparaîtront les premiers flocons qui, hélas, neutraliseront mes efforts. La chevelure devenant bien trop blanche et fragile, je sais que je devrai me retirer ; sur le cortège de l’année je laisserai la place. La bataille est perdue d'avance, c’est écrit. Vous tous les humains, petits et grands, applaudirez comme toujours l'arrivée de mon talentueux collègue : ce décembre séducteur brandissant fièrement son impressionnant catalogue de fêtes. Un imposteur oui, un profiteur, un mois excessif, à l'ego démesuré !

Non, goûtez-moi un peu mieux cette année, je vous en prie ! Je promets d'y mettre sincèrement du mien. De toutes les manières, les rigueurs du prochain hiver s'imposeront et me chasseront sans discussion . Les saisons auront toujours raison des mois.

(Le texte s'inspire beaucoup de dictons, proverbes ou citations du mois de novembre.)

automne

2010-10-30T10:06:00.000+02:00

Mots d'automne

tourbillonnent et se posent -

poèmes sur terre

Être épuisé de vie

profiter d'une onde calme -

se laisser dorer

Concert en haut lieu

impatience et pagaille -

attention au départ

label

2010-10-26T11:36:00.000+02:00

Bien sûr la nouvelle concerne Lyon mais je trouve qu'elle mérite d'être largement diffusée : nous venons en effet d’obtenir le label ville-amie des aînés, titre décerné par l’OMS. Cette validation couronne les efforts poursuivis ces dernières années par les responsables municipaux et divers partenaires afin de "réfléchir autrement la ville", l’objectif étant de construire un projet qui améliore le quotidien des aînés tout en bénéficiant à l’ensemble des habitants. Suite à un audit permettant d’identifier les attentes des seniors, un plan d’actions a pu être défini autour de différents axes : les déplacements, le logement, la participation sociale, la culture, les loisirs, la communication et évidemment la santé… Lyon intègre, grâce à cette démarche, un réseau mondial. L’information me semble capitale, car elle signifie l’engagement de la municipalité dans un projet qu’il lui faut maintenant réaliser, en s'appuyant évidemment sur les pratiques des villes déjà pourvues du label ; elle souligne l'intérêt et le respect portés, dans notre communauté urbaine, aux plus âgés, et constitue une motivation supplémentaire pour toutes les associations intervenant auprès de ces personnes.

Certes, les jours derniers, les Lyonnais avaient d’autres préoccupations : les événements en centre ville, saccages et violences en marge des manifestations de lycéens, ont largement perturbé les transports et remué les esprits… Dans des circonstances moins pénibles, dans un contexte moins mouvementé que celui des débats autour des retraites, cette information touchant aux aînés aurait peut-être suscité une plus grande curiosité du public... d’autant qu’elle était rendue officielle justement au cours de la Semaine Bleue…

"Ah ! Mais la Semaine Bleue…. Qu’est-ce donc ?"

Allons, souvenez-vous, à l’automne 2009 je vous en ai déjà parlé (ici)! La Semaine Nationale des Retraités et Personnes Âgées est appelée Semaine Bleue depuis 1977 ; c'est un événement annuel dont l'édition 2010 vient juste de se dérouler, du 18 au 24 octobre, mais il reste peu connu et, hélas, insuffisamment relayé par les médias.

Pendant ces quelques jours, de nombreuses animations permettent de faire connaître les structures associatives locales dont les activités tentent de répondre aux envies et besoins des aînés. La Ville de Lyon proposait cette année encore un programme varié, de nombreux rendez-vous, dans tous les arrondissements, aux seniors ainsi qu’aux associations. La Bib’ à Dom’, par exemple, a participé le 22 octobre aux rencontres Proche et solidaire, le bénévole en action. Nous avons pu partager nos expériences avec d’autres structures qui œuvrent auprès des personnes âgées à domicile, en résidences ou à l'hôpital : porteurs de repas, visiteurs à l’écoute, accompagnateurs de voyages, blouses roses, moniteurs sportifs… Nous avons apprécié de nombreux témoignages et échangé nos coordonnées : celles-ci pourront ainsi circuler le plus largement possible et parvenir ensuite même aux personnes isolées.

À tout âge : acteurs, proches et solidaires !, thème 2010 de la Semaine Bleue, qui implique des relations intergénérationnelles, le partage, l’entraide et la civilité, traduit l’esprit de toutes les activités organisées avec les seniors, toute l’année, bien au-delà de ces quelques jours où elles sont mises en évidence. Quelle belle ligne de conduite aussi pour guider dans sa tâche la Ville de Lyon : car la voilà tenue maintenant de prouver son dynamisme et sa capacité d’adaptation aux besoins de l’ensemble de ses habitants, jusqu’aux plus dépendants : c’est qu’il va falloir tenir la route pour conserver le label !

grève

2010-10-21T13:18:00.000+02:00

Sans doute parce que j'ai habité de nombreuses années au bord de l’océan, le mot grève suggère encore en moi l’image d'une longue étendue de sable ou de galets, une plage que l’on parcourt à marée basse, en goûtant le vent, en faisant crisser les éclats de coquillages et les cailloux sous les bottes…

A Paris, autrefois, sur le site de l’actuel Hôtel de Ville, s’étirait une "grève", un long quai en pente douce vers la Seine, tout en graviers, aménagé pour faciliter le déchargement des bateaux. Le Port de la Grève générait une activité importante et des marchés, ce qui favorisa le développement du quartier : on décida d’y bâtir la Maison de Ville. Devant celle-ci, sur l'esplanade baptisée Place de Grève, de nombreux ouvriers sans travail prirent l’habitude de se réunir. Ces "grévistes", chômeurs, venaient là à la rencontre des patrons ; car ceux-ci arpentaient également la Place, assurés d’y recruter une main d’œuvre plus ou moins qualifiée mais disponible. Ils embauchaient aussi des hommes mécontents de leur employeur du moment et qui "s'étaient mis en Grève" en quête d’un travail plus intéressant.

Ceux qui de nos jours, à Paris et ailleurs, "font grève", ne sont plus des chercheurs d'emploi ; ils ont, eux, de l'ouvrage mais craignent de le perdre ou qu'il ne leur permette plus de vivre décemment. Ils ont décidé, après concertation, de ne plus assurer leur service pendant un certain laps de temps. Parmi leurs objectifs : sauvegarder leurs postes, obtenir des améliorations, des avantages, une meilleure qualité de vie pour tous... On assiste ainsi à des grèves sauvages, surprises, sur le tas, perlées ou tournantes, des grèves du zèle, générales, reconductibles, avec leurs piquets et leurs briseurs, et même des grèves de la faim…

Le mot grève n’a aucun rapport étymologique avec le verbe grever dont la famille comporte des éléments aux connotations pesantes. On aurait pu les croire apparentés pourtant… D’une certaine façon, le gréviste n’en est-il pas réduit, de peur que la situation pour lui et ses compères ne s’aggrave, à exprimer son mécontentement et ses griefs, à protester contre l’accumulation de charges quotidiennes de plus en plus lourdes, contre les servitudes nouvelles au bureau, contre les augmentations qui l’accablent et grèvent son budget déjà à peine équilibré…

Au lieu d’une pente douce, la grève évoque désormais plus souvent, dans nos esprits, une action de masse, notion impalpable, ultime recours des lassitudes. Estompés les grands espaces et la contemplation de l’horizon ! C'est pour manifester que nos grévistes sillonnent les rues ; ils jouent maintenant avec un temps au sens de durée, s'efforcent de tenir, cherchant à sauvegarder une vision supportable de l'avenir….